estripitizese

Letra aprendiz

2012-02-12T18:29:00.001-08:00

eu aprendi a ler com cinco anos... mas desenvolvi o hábito da leitura desde aos quatorze... o interessante é que desde lá, por mais que eu leia, meu entendimento é névoa... é isso mesmo... às vezes entendo claramente um parágrafo... e em outras vezes, não entendo nada... e por isso continuo lendo... e essas névoas do não entender, do não captar tudo que eu queria numa letra ou numa linha, me faz ler mais... e eu sou-fico feliz assim... abro um livro em qualquer página e me apaixono... olho o desenho das letras e como elas ficam tão marcadas sobre o papel... eu passo os dedos com a impressão de que posso tirá-las dali... mas não... eu mudei a vida por causa de livros... sim, eles são um perigo... lembro-me ainda do livro que peguei na estante do meu irmão: "Madame Wo"... e foi com este livro que ganhei força para me separar... se os parentes soubessem dos efeitos de uma simples leitura, teriam escondido o livro de mim... por isso que me atraem ainda os livros proibidos, os de difícil entendimento... os que talvez eu nunca consiga terminar de ler... meu quarto está cheio deles... minha mente e minha vida também... às vezes, sonho em ter uma livraria... noutras, uma gráfica... eu já não sei mais o que é minha vida e o que é a letra... porque sei que o que eu vivo, eu escrevo na mente... depois releio... apago... escrevo de novo... eu quis ser assim desde pequena... foi essa vida que eu quis: de me confundir no que leio... de me mostrar no que escrevo... uma letra aprendiz...

Cafuné

2012-02-11T07:12:00.000-08:00

o homem que acena com luzes
parece frio
o homem que trabalha na rodovia
parece não ter casa depois dali
os carros passam por ele
e ele não sorri
o homem que está no acostamento
sinaliza até o vento gelado que lhe dói na face
e ele
embaixo de um uniforme
embaixo de um boné
que lhe cobre os cabelos
ele até agradece
porque seus teimosos cachos
estão agora escondidos
porque neles brincavam
fácil
os dedos dela

meio poema basta?

2012-01-30T17:48:00.000-08:00

me abandone/ porque já me abandonaste/ me abandona mais uma vez/ me abandona de vez/ eu rasguei da memória/ assim como você devolveu meus desejos/ e nesses enquantos, despenco feito passarim morto com o estilingue dos teus perversos/ e você já não pode me amar porque eu não sou mais aquela/ nenhuma flutuação subsiste sem afagos/ e eu pairava sob tuas narinas de ideias de nós dois/ foi/ entenda como dói o agudo destas últimas notas/ desta última canção de não-amor/ porque agora não mais quero o carinho da mão que me despedaçou/ eu não te admiro mais.

Dormindo em livros

2012-01-28T10:31:00.000-08:00

Chegou a hora de transformar um bocadinho mais a vida.
Eu sempre sonhei dormir em bibliotecas.
Vivia falando isso para os amigos.
Daí então, a ideia:
1. RESOLUÇÃO: vender a cama de casal e comprar um colchão fofo e fácil de ser enrolado durante o dia;
2. MOTIVOS: se não posso com os livros, rendo-me a eles... só agora me toquei que meu quarto já virou biblioteca faz tempo;
3. RESULTADO: avançarei mais um pouco naquela que eu sou.

Vulcãozinho

2012-01-23T20:34:00.000-08:00

Tá aqui e tá dormindo
Toda essa que eu quero ser
Fico horas
Parada
Sonhando comigo
Sinto
Eu fiz meu desenho
No vidro de vapor
Dois braços
Duas pernas
Cabeça
Estômago
Coração
E saindo da cabeça
Um fio até o céu
Pendurada
Braços abertos
Flutuando
Eu não sou toda ainda
Sou só um vulcãozinho
Um lápis
Não caneta
Um caderno
Não um livrinho
Só uma idéia
Mas
Eu sinto
Tanto
E todo dia
Labareda
Presa
No peito
Aqui dentro
Ferve
Geme
Derrete
Tá aqui dentro dormindo...

Os ferrados dizem: eu tenho um plano

2012-01-20T20:13:00.000-08:00

Na avenida, ela foi roubada. O garoto gritava anunciando o evento circense. Não mais sabia onde estava. Os panos, os pincéis, as linhas; tudo, tudo roubado. Só tinha o espaço. Uma praça. O espaço. Dançou no vento. Rodopia. Naquele dia, arrumou emprego no circo.

Uno

2012-01-13T08:13:00.000-08:00

http://festivalvimus.wordpress.com/2008/06/23/jose-f-pinheiro/

O poeta escreve por preocupação vital
Por almejar a coragem dos que posicionam
as palavras sobre o tabuleiro
No entanto, seria embaraçoso desconsiderar a estética
E ser puramente artesanal
Ou ainda, puramente bélico
Talvez seu ofício não mereça o centavo de sal
Porque o exército de palavras se forma
Em céu claro ou escuro
Brinquei com algumas palavras por el camino
Misturei as fábulas e não senti culpa

Porém, só duas coisas podem amaldiçoar o poeta:
Tirar a coragem do jovem
E iludir a mulher novata
Quanto aos abismos que cercam a palavra,
Tudo é revelação
Precipício
Queda
Entrega
Som

Mas na poesia, palavra e poeta são um.

Bolero

2012-01-12T19:14:00.000-08:00

Ela colocou sapatilhas. Buscou o véu da mãe morta guardada na cômoda ao fim do corredor. Colocou um bolero e leite para o gato. Trancou a porta do apartamento no sétimo andar. Sabia, desde criança, que seu principezinho daria um jeito de entrar: mesmo com todos os cadeados; mesmo com todas as voltas nas chaves; mesmo com vigas de concreto na diagonal da porta da sala... ele pularia a janela em noite de pouca lua. Seria tão silencioso que já estaria lá antes dela achar as sapatilhas para o bolero. Ele mesmo colocou a agulha no disco. Ele mesmo a pegou para dançar. E ela só dizia baixinho dentro do vestido: mamãe, eu queria tanto que você visse isso...

Para Borges

2012-01-11T20:23:00.000-08:00

Eu sou uma menina. Pés no chão da tua casa. Móveis de mogno emolduram o encontro das nossas histórias. As mãos da minha mãe me fizeram esperar por este amor. Que apega. Que dá trabalhos. Você, um velho. Tua amante, esta biblioteca. E eu aqui, perdida nem mais em cachos de meus cabelos alisados. Perdida sim em sonhos. É como um instrumento de um índio de falanges cansadas, de lábios grossos pelo frio das montanhas. Ele sopra em minhas têmporas e quem fui esse tempo todo? E quem eu fui esse tempo todo? Eu estava andando, raspando as mãos nas paredes, nos muros. Cercanias de meu coração. Eu queria entender essas avenidas de ser. De ser você. Um velho. Eu, uma menina. Eu não reclamo da vida. Mas quem eu fui antes de você? E se um pássaro dormisse? E se um pássaro na mais alta árvore dormisse nessa tarde desse ano? Qual a verdadeira causa da paz que não alavanca mais o coração? Em que afundando os dedos no colo, no dorso, no peito, traz o versos às minhas mãos.

porque o amor precisa ser maior que o medo

2012-01-10T17:31:00.000-08:00

http://viagem.uol.com.br/album/ap_album_da_semana130611_album.jhtm

a afinidade veio e também veio o peso do medo da escolha que já havia sido feita lá atrás por teus dedos e pés e juntas por isso despedidas agora são necessárias sabe que eu fiz uma letra de música pra você e talvez ela faça sucesso no rádio eu tive vergonha de mostrar sigo agora o coração eu sou aquele anjo no alto da marquise do prédio antigo que te protegeu não eu não tive medo eu sempre saltei de todas as pontes de todas as metrópoles sem respirar mesmo faltando ar sobrevivi e te ofereci estrada e chão em todos os sonhos feitos para amar e por isso evaporo sem culpa por trás do teu ombro feito pequenos serenos e você nunca foi meu eu soube mas foi o amor que Deus me deu e que os céus mandaram mas agora diante do teu nunca em neon brilhando num futuro incerto eu me despeço e se antes não houve vírgula travessão e nenhuma pontuação agora eu mesma coloco o .

Valsando em abismos

2012-01-08T13:41:00.000-08:00

Ilustração da francesa Charlotte Gastaut

O amor é um país. E desde que alguém, sem querer ou por atrevimento, pisa nele, perde-se. Foi no começo da noite, às seis horas. Olhou e disse: é ela. Sem saber, sem prever os perigos. Como uma cartela de filmes n’alguma locadora em Buenos Aires, ela apareceu como neon. Disse é esta. Apontou com o dedo da alma, gravou no hipotálamo e assim decidiu. Concordou quando a viu a menos de trinta centímetros de distância. O amor era certo e ela não desconfiava que iria valsar em abismos. Mas este cavalheiro conseguiu os vistos para aquele país quando segurou suas pequenas mãos. Deveria cuidar-se melhor, afinal, veio o amor. Ele não sabia que ela gostava de René Salamanca e que tinha um pôster dele no imaginário do seu quarto. E como saber tudo de uma vez se os beijos eram a pauta? Hoje, preocupa-se porque ela sempre está com sede de chafariz e não há muita gente assim. Tem medo quando ela sua nas têmporas de onde saem os pensamentos de mulher em sopetão, mas não nega que é isso que cura seus dias. Ou negaria?

Carta antes

2012-01-08T09:59:00.000-08:00

Cartas que leio
Antes de enviá-las
Leio-as tanto que não mando
De tão lidas por mim
Já se desfazem
Por isso
A carta que te mandei
Não li uma vez
Pra não ter vergonha
Pra não me sentir ridícula
Por causa desses pedaços de alma
que deixei escorregar ali
Cartas aceitam respostas processadas
Que nascem durante o dia
Para serem só escritas
À noiteTalvez por isso
As cartas sejam mais verdadeiras
Porque não nascem nos repentes
Mas nas ruminações do dia
Nas horas rasgadas pela saudade
E eu passo o dia habitada
Pela eufórica vontade de saber se já leste
O que achaste
Se um sorriso te abriu o rosto

O vento

2012-01-06T20:06:00.000-08:00

eu gosto do vento... quando tá tudo parado e do nada ele vem... do nada nada! ele estava em algum lugar a ventar n'alguém... a acariciar uns rostos... a despentear uns cabelos... ou a jogar areia nos olhos de quem quis enxergar o vento... quando ele chega, parece que chegou alguém... tento olhar nos seus olhos para cumprimentá-lo... mas que nada! é um mistério... não sei se nesta hora ele pisca, foge ou labirinta... só sei que no meio da distração, de estar perdida no dia-monotonia... eu gosto do vento... fica vento, assanha mais o pensamento!

(poeminha que surgiu agora por causa do vento, mô amorim)

Palavreando-me

2012-01-03T08:52:00.000-08:00

‎eu ando meio proparoxitonada

mas isso não há de ser nada

um coisa assim

um tanto quântica, meio cômica

um tanto irônica, meio mônica

Menina

2012-01-03T08:20:00.000-08:00

http://meninacesa.wordpress.com/2011/03/28/soneto-de-sinha/

Eu só sei amar em 3D

Portanto, seja pedagógico comigo

Jorrando ribanceiras

2012-01-03T06:20:00.000-08:00

escoa até agora é tudo que sei que de minhas mãos escoam e diante de mim, um rio ele passa profundo e tardio só agora o percebi passei noites assim só agora o vi e escoa de minhas mãos direto para o rio que não pára ficarei aqui por um tempo morarei aqui farei uma tenda eu farei a fogueira espantarei os bichos da noite no rio joguei os dragões de origami que à sombra das paredes me roubaram o sorriso nada há pra me assustar a velocidade do rio aumenta e atravessa meu coração são longas as horas até a chegada da manhã até o nascer do fogo até quebrar-me a casca do ovo eu sei que no futuro eu direi agora deixei tudo no rio pedaços de mim posso me levantar e partir eu ainda fico acompanho o desenho do rio quando ele passar de novo com toda aquela sua água lavando minhas beiradas eu serei a margem todos somos margens

a vida, o rio

Das coisas que ele não sabe sobre a garota perigosamente floral

2012-01-02T19:42:00.000-08:00

http://meteorosmeus.blogspot.com/2008/11/trabalho-intil.html

dorme esparramada. busca, de madrugada, a parte geladinha do lençol. acha que o travesseiro é o ombro de alguém. às vezes, chora porque tá cansada. às vezes, chora por nada. sonha e se caso acorda, tem o poder de voltar ao mesmo sonho. acredita que quando sonha com alguém, esteve realmente com a pessoa. tem sede na hora de dormir. leva, pelo menos, três livros para a cama. mesmo no verão, o cobertor precisa estar perto. não conta carneirinhos, mas conta quantas vezes flutuou de emoção. fica roçando um pé no outro quando o sono está próximo. não pode dormir com a janela aberta por causa da garganta que fica irritada. mas ainda vai dormir de janela aberta porque espera um ET. já teve uma lanterna que ganhou do pai na infância para dormir mais tranquila. a pilha durava poucas noites. sente-se culpada porque precisa dormir e por causa disso, às vezes, já tomou dramin. queria mesmo, de madrugada, e como queria, ser a mulher-gato e andar pelos telhados salvando umas vidas por aí. adora o gelado suspenso calmo da madrugada. é inteligente e bruxa, tudo ao mesmo tempo. agora tem um pijama azul e decora sempre três palavras em francês antes de dormir. bonsoir mon amour...

Tô aprendendo também...

2011-12-28T20:37:00.000-08:00

é muito importante que as pessoas saibam que você é feliz sem precisar delas

que você é feliz porque elas existem e estão bem

que aconteça o que acontecer, você continuará desejando o bem delas

porque você aprendeu que felicidade vai no peito, nem sempre nas mãos

o exercício do desapego não é deixar de amar...

é apenas deixar que a pessoa vá se ela quiser

que fique, se ela puder

no mais, tô no sossego.

Feliz 2012!''

menina-cá-dentro-romântica-flutuante

2011-12-26T18:56:00.000-08:00

http://somewhere-in-world.com/index.php/category/ensaio/

dessa vez, sem muitas metas. certo, dona mô? sem correr. sem se atropelar. coisa que você fez o ano inteiro. em vez disso, senta um pouquinho na grama e tira os sapatos. não é você mesma que adora mato? essa aqui de dentro diz pra você: viva, mô. do jeito que você quiser. e, por favor, pare de tentar agradar aos outros. eles vão e fecham suas portas sobre suas cabeças e são felizes no jantar. você... fica com o sapo-dragão-monstro enganchado no peito e não consegue dormir. diga não quando quiser dizer não. respire. pense em você e em como é de veludo. nem por isso, precisa ceder o tempo todo. ande. não corra. cheire a vida, não apenas respire apressada. o que mais te feriu foi a pressa, eu sei. de não ver seus queridos. de não escrever os seus livros. de não ouvir uma música inteira. ande por aí. fotografe. mande beijos. nunca deixe de dizer amor como mantra. lore lore, como gosta de dizer quando se sente solta demais. persiga o belo. não é isso que você quer? escreva em todos os lugares. vá a mais bares. pergunte-se mais sobre o que quer. gaste-se com quem presta. empreste-se, de vez em quando, mas nunca se perca de você. eu disse tudo isso porque ando preocupada com você, menina apressada. porque a vida é um sonho e os sonhos foram feitos para acontecer devagar. num vagar leve de um barco que namora o mar. eu te amo, mô. precisava dizer isso. de sua alma aqui, te mandando epifanias douradas neste céu de dezembro. ah! e pare de se segurar. você foi feita pra flutuar. e quem disse que o chão é seguro?

Sweet comigo

2011-12-20T14:30:00.000-08:00

http://momapapiloma.blogspot.com/

Ele me pediu respiração boca a boca. Eu disse não. Ele ia já desmaiar. Então eu corri e disse sim ao som do Yes. Eu soprei naqueles lábios e nem percebi. Saiu um pouco de mim, fragmentos d’alma caindo, escorregando para dentro do homem sem ar. Quando vi, era tarde. E como num tombo de Alice, eu já morava em sua barriga. No segundo dia ele me chamou de ‘minha’. Sem titubear, segurei em sua mão. Ele acreditou em mim, acreditou no meu fôlego. Naquele que eu nem sabia ter. E por causa do meu olhar e de tudo que mora nele, ele acreditou em mim. Naqueles dias eu tive vontade de aprender francês e falar coisas perigosas em seu ouvido. Eu tive vontade de ser uma francesa para ler nouveaux romans e acalmá-lo. Mas não dava tempo. Gostei tanto dele que contei todos meus segredos. Virei refém por causa das palavras que iam flutuando, feito fumaça de gerânios, até suas têmporas. Ele absorvia tudo. Convidei-o para ir sweet comigo pela vida. Ele ainda não disse se vem.

O que faremos deste amor?

2011-12-19T06:23:00.000-08:00

foto de Burt Glinn

A menina perguntou ao livro:
_Para onde vai o amor que não doamos?
O livro e o silêncio.
A menina passou tardes e tardes
olhando a vidraça
escrevendo cartas
bordando letras
esperando telefonemas.
O menino perguntou ao pai:
_Para onde vai o amor que não doamos?
O pai e o silêncio.
Depois de um tempo,
abriram o livro na temida página.
Depois de um tempo,
leram na temida lápide:

O AMOR QUE NÃO SE GASTA

DEVASTA

CORAÇÃO.

A dream

2011-12-12T17:49:00.000-08:00

http://disneymoviesclassics.blogspot.com/2011/04/dama-e-o-vagabundo.html

Eu confesso que não tenho ainda uma idéia ultra definida sobre almas gêmeas. Mas acontece que faz uns dias, eu sonhei... Sonhei mesmo que eu não tinha nascido. E o céu era a rua da minha infância. O mocinho em questão também estava lá no céu comigo. Nós morávamos na mesma rua. Aquilo parecia perfeito. Mas nós iríamos nascer. A ordem havia sido dada. E eu pedi para nascer na mesma rua dele. Eu lembro que nós corríamos e brincávamos sem parar. E ríamos muito. Antes de nascer. Era mais ou menos como quando temos momentos sublimes com quem amamos. Mas o meu pedido foi negado. Iríamos nascer, mas não em ruas e épocas iguais. No entanto, antes de ele sair da nossa rua, do nosso céu, antes do mundo ser mundo, não estávamos tristes. Seguramos bem forte um na mão do outro e combinamos que quando nascêssemos, iríamos nos lembrar que estivemos ali e que tínhamos pertencido um ao outro. Ele sorriu antes de ir, ou melhor, antes de nascer. E eu sorri, descomplicada (tão diferente de agora), confiando que iria encontrá-lo. Coincidentemente, toca sem parar no meu ipod 'Dream A Little Dream'.

Divina TPM

2011-12-10T22:21:00.000-08:00

Hoje eu abri o zíper da minha alma e dei uns tabefes bem dados na Pamonha que morava dentro de mim. Já entrei dando voadora. Eu tirei a bendita do trono com os dentes. Sim! Foi ela quem reinou, quase que absoluta, durante os últimos anos em meus internos: a suave e perfeita criatura bondosa e meiga, a Dona Pamonha... Chega! Perdeu a graça, filhinha. Enquanto você estiver aí, nada vai ser divertido. Suma! E foi assim que surgiu este texto: chegou a hora de uma bebida mais forte, meu bem. E vai ser desse jeito: eu não quero que me digam o que devo fazer. Eu quero dizer o que eu vou fazer. E o que eu vou fazer? Eu vou é ser feliz. Mesmo que pareça tóxico e criminoso para as mentes cristalizadas de plantão. Mesmo que eu quebre a cara. Mesmo que uma dúzia de conhecidos peguem o chinelo agora pra me bater. Eu estou aqui para defender a minha existência. Logo eu, que lido tanto com as palavras, tenho uma centena delas engolidas e enroladinhas na barriga feito sapo indigesto e engordativo. Vou vomitar tudo. Quantas vezes eu quis dizer NÃO e disse SIM? Chega! Felicidade não combina tanto assim com doçura. Eu quero mesmo são os antídotos anti-monotonia de que Cazuza falou. E não me venha com nada mais fraco que o rubro violento de uma alma sedenta. Eu quero a sede paradoxal que sacia. Eu quero ser cheia de vontades. Isso daí que é viver. Talvez seja bom dizer que estou escutando um rock inglês enquanto escrevo isso. E não estou bêbada. O que é ainda pior. Eu quero vencer os meus inimigos e os dos outros ao som da minha voz. Sabe que ainda prefiro a Madona safada de antigamente? Era mais autêntica. Eu persigo agora a que desce do salto. A que se descabela. Se estou de TPM por ser tão feroz? (Risos). Você se refere às Técnicas Para Matar? Ou ainda, ao período que o mundo inteiro condena e evita? Qual o problema? Tem algum chocolate aí para mim? Eu, sinceramente, preciso agradecer à sigla mais temida que OTAN, ONU ou ABL, pelas ótimas oportunidades que me deu para errar, soltar os cachorros, chorar, comer chocolate, ficar sensível, ficar irritada, agressiva... É ela que me faz mulher. Sem ela, eu teria sido pamonha integralmente durante todos esses anos. Foi ela quem não me deixou sucumbir. Aliás, você já parou para pensar que é a tal da TPM a melhor amiga das mulheres? Sim, ela nos libera. O que seria de nós se uma vez por mês não pudéssemos ficar loucas e dizer-fazer um monte de bobagens? Ora! Faça-me o favor! Que venham mais trocentas TPMs necessárias para que eu seja cada vez mais EU MESMA. Que ela dure o mês inteiro. Que dure a vida. Por que afinal, que desculpa daremos para nossos descontroles? Engraçado que sempre depois de um ataque eu costumo dizer: desculpa, eu tava de TPM. Agora ferrou: você já sabe!

foto: http://beatsboxingmayhem.com/2011/09/13/nicki-minaj-the-80s-harajuku-barbie/

Amores imaginários

2011-12-06T04:21:00.000-08:00

http://www.interney.net/blogs/inagaki/2008/12/08/as_mais_belas_tiras_de_calvin_e_haroldo/

Quando Bill Watterson resolveu parar de produzir as tirinhas do Calvin, fãs do mundo inteiro, inclusive eu, lamentaram. Foi este garotinho terrível de seis anos, o Calvin, quem me salvou várias vezes em dias ruins, quando escondida, eu lia o jornal. Faz um tempo, acabei achando uma versão criada por um fã para a última tirinha. Eu confesso que chorei porque, simplesmente, não quero deixar o sonho morrer. Eu não quero deixar de sonhar ou deixar de ser sonho para alguém. Essa vai para os sonhadores, que têm amigos imaginários, amores imaginários, paraísos imaginários. Nós somos a imaginação animada e em cores na vida de alguém. Vamos sonhar. E quer saber? Esses amores-amigos imaginários precisam de nós. Eu também peço: não me deixe morrer dentro de você. Um beijo, mô.

Let's sing the dream!

2011-12-04T16:00:00.000-08:00

Eu respeito o amor. É como ter seis anos naquele balanço. Rasgar o ar e saber que se pode voar. A mãe grita: mais devagar, menina! E hoje eu grito: let's sing the dream! Eu pego mais impulso e não sinto medo porque eu tenho seis anos. É tudo sweet. Naquele balanço-época não tocava a música de fundo. Mas agora toca. Porque o passado revisitado tem sons e sabores perolados. Névoa feliz e cintilante. E a música é verde, com acordes lentos e previsíveis. Como num advérbio de domingo: dominicalmente previsíveis. Tudo é green. Só vai ficar deep blue aos doze. Mas aos seis, tudo era green. E o crazy era o certo, o correto, o macio tobogã da gravidade invertida. De subir ao céu pelos pés. No ar, subindo e o vento passando a mão no meu rosto, apertando-me as bochechas. A mãe atrás olhando. E o que era a mãe? Ali era só eu com os pés mais erguidos tanto quanto possível. Eu olhava o céu e pensava que podia pisá-lo. E hoje, eu pergunto: por que não? Eu tinha seis anos.

foto de Burt Glinn

Literatura é fogo, Clarices...

2011-12-02T21:43:00.000-08:00

Eu achei algumas Clarices em Clarice. Olhar confuso, só parecendo confuso. Entrevistas enfadonhas para quem mudava as respostas a cada close diferente em roseiras pela cidade. Clarice, Clarice... Mas a lucidez doía nos dedos. Nós se fizeram nos anelares, bem como nos joelhos. Nós na alma. Inventava formas de viver à noite e pela madrugada já havia mudado tudo. Eu silenciei por algum tempo, tentando não sofrer a dor de não escrever mais repentinamente. Eu sofri a dor de quem não tem tempo de ser, de quem precisa cumprir os protocolos irreais: trabalhar horas a fio. Fui ver Clarice em uma livraria. Sempre nos encontramos lá; ela acende em mim o fogo da literatura. Sim. Literatura é fogo. E se você acha que não, desculpe-me. Vire a página ou queime-a. Viu? Tudo é fogo.

Talco na velhice?

2011-12-02T20:14:00.000-08:00

Responde, por favor, porque velha passa talco. Eu sinceramente não sei. Topázio. Tenho umas tias que passam. Mas mulé, pra quê? Quando eu for velha, não vou gostar de ter juízo. Vou adorar gastar dinheiro é com bobagem. E não vou passar talco. Não vou. Não vou. Não vou. Eu terei novas pintas, todas novas pelo sol da praia. Porque eu sempre espero o sol. É ele que me faz abrir a porta de mim mesma. Quando for velha, descobrirei se realmente as pessoas são cubos mágicos. Eu abrirei todas as portas altas do armário com minha bengala. E entenderei porque as velhinhas que conheço não as usam só para se apoiar. Quando for velha, não farei mais poesia pra salvar ninguém. Escreverei sim sobre as "piiiii" que quis fazer. Sei que terei dor de barriga no corpo inteiro. Mas não direi “Como pode?” depois do telejornal. Sei que estarei mais irônica. Mais cômica. Mais mônica. E sairei todas as tardes. Mesmo com chuva. Tomarei vários cafés em vários cafés. Usarei óculos muito bons e charmosos para ler todos os livros sem pudor. Espero que, quando ficar velha, eu não tenha mais o mesmo pânico que tenho de datas festivas. Continuarei não sendo atraída por pássaros. Mas sim por todos os seres subaquáticos. Terei alguns enfeites na sala que piscam. Acho que continuarei delicada. Mas antes de morrer, quero nadar nua. Pura. Sim. Sozinha, num lago, dum barco, saltar. Talvez mergulhe, veja Deus e Ele me conceda, numa dupla delicadeza, Amar.

Cocktail poesie X Lyric chronique

2011-12-02T17:52:00.000-08:00

Faz um bom tempo que tenho escrito meus poemas aqui no blog. Quando eles simplesmente não vêm, pinço algum antigo do arquivo e pronto. Logo você pode ler um poema. Mas agora eu quero ser mais livre, sabe? Eu quero escrever-transitar em outras formas de escrita. De repente, uma crônica. Veio a insônia e trago um conto. Bate um nublado n’alma e teço um poema. Posso ainda relatar cenas inusitadas com transeuntes apressados ou não. Certas coisas podem, de fato, ter acontecido. Outras, fantasia. Mas tudo aqui será verdadeiro, ainda que inventado. Porque o mundo dentro de nós é o mais limpo e sóbrio que há. O dia, o trânsito e a fumaça do stress são apenas sonhos ruins. O verdadeiro é que mora dentro de mim. O título? Ah, é a liberdade, a soltura, a palavra querendo ser o que ela quiser em qualquer língua. A mistura... Não, aqui eu não posso obedecer. É proibido obedecer. Eu luto pela transgressão deliciosa de escrever agora o que me apetece. Porque afinal, essa sempre foi a proposta do ‘Estripitize-se’: a liberdade da escrita despindo a alma. Então eu posso descrever meu jardim que não existe ainda; contar que confeccionei uma caixinha de guardar pérolas em tardes de sonho; relatar a sensação azul de passar a tarde embaixo de um abacateiro. Eu só espero que gostem. Eu vou gostar! Disse a terrible. E riu.

Revolucione-se!

2011-12-01T19:29:00.000-08:00

''Ela tinha cara de boa moça. Tinha cara de que iria fazer tudo, tudinho, do jeito que as pessoas queriam. Ela tinha poros e roupas de obedecer. Quase um uniforme serviz. Mas o que ninguém imaginava é que ela era terrorista de si mesma. Poderia jogar uma bomba na sala de casa enquanto a família assistia ao noticiário patético da TV. Soprar os dedos simulando um disparo certeiro e correr.'' (cenas do cotidiano mental de uma mente que poderia ser sua, minha ou da sua velha e pacata tia)

Esse negócio de revolução sempre me atraiu, sabe? Eu sempre acreditei que uma revolução é sempre mais sísmica que uma guerra. Revolução é a própria bomba estourada em praça pública de nossas vidas. É, é um susto no tédio, no mesmo, no chato, no que já deu. E hoje, especificamente hoje, eu me refiro à revolução das nossas vidas. E já não preciso falar da vida de ninguém nesse texto. Nem de Fidel ou Che. Eu posso mesmo usar a minha vida como enredo. Sim... Eu confesso com um riso de canto de lábios: preciso de revoluções. Porque eu quero me sentir VIVA. Sei que a vida poderia se tornar mais cômoda sem isso. Eu poderia me conformar e seguir a história escrita pra mim e acreditar que isso seja mesmo a tal felicidade. E já teve tanta gente a querer escrever a história pra mim. Mas como personagem de gibi, de livro, sei lá... Saí do quadrinho, peguei o nanquim do narrador e disse brava: agora quem escreve sou eu! Não adianta, freguesia... Existir de verdade exige que você escreva sua própria história. Todas as vezes que li o enredo a mim proposto, senti tédio. Mesmo com tudo certinho, eu quis desmanchar. Eu: sou eu quem quer colocar as pedras nesse castelo. Por isso derrubei com murros essas muralhas. Eu: sou quem quer escolher quantas torres de mim erguerei. E não tenho medo do chão, de começar tudo de novo. Porque o horizonte é da minha altura. Só me custa alguns passos para chegar. Eu vou saber. E não adianta me emprestar suas lentes para que eu possa enxergar como sou feliz. Não! Obrigada... Eu quero as minhas próprias lentes; o meu jeito de ler e interpretar e puxar o fio da bomba quantas vezes precisar. Cuidado, oferta diária de sossegos... Eu sou louca e tenho como provar.

Uma crônica legal e quase sexy

2011-11-28T16:39:00.000-08:00

Me perdoem as chatas, as santas, as certinhas e organizadas... Mas se eu fosse um homem, só iria gostar de mulher que me fizesse rir. Sim... Têm mais um monte de outras coisinhas de que os homens devem gostar em uma mulher, mas o quesito 'legal' é indispensável. O legal é quando uma mulher é naturalmente legal. Sem forçar, sem ser artificial. Ela é legal com o porteiro, com a dona da banca de jornal, com a faxineira do prédio, com os amigos dela... Ela é legal! Ela ri de suas desventuras. Geralmente, as mulhers legais são atrapalhadas: pisam no cocô na calçada, borram as unhas tendo acabado de fazê-las, estouram sacolas de compras faltando umas quatro quadras para chegar em casa. E ainda, são exímias em dar foras: ''é sua mãe? não, minha irmã''; ''oh, quantos meses? não estou grávida''... E por aí vai. Elas se divertem mais, apesar de a maioria delas ter uma agenda apertada, mil coisinhas chatas pra fazer. Mas uma mulher assim não briga por causa da toalha molhada em cima da cama ou do molho de macarrão que caiu no pijama enquanto jantavam. Simplesmente ri. E é ela quase sempre quem derrama o molho. Se não for a autora da caca, vai lá, dá beijinhos e acalma seu amor. Talvez ela não saiba fazer massagem à la alguma coisa tailandesa, mas só o fato de passar longe o fantasma da chatice, o seu abraço ou o roçar do seu pé em sua perna na hora de dormir vai ser como um céu de novembro estrelado. Infelizmente, são poucos os homens que estão perceptíveis a este detalhe. Geralmente, as legais tornam-se amigas deles. Eles até se apaixonam por elas, mas pensam: é só amizade; ela é legal com todo mundo... Pois bem, meninos, uma pessoa legal de fato, É LEGAL COM TODO MUNDO MESMO! Elas não escolhem com quem vão ser legais porque isso faz parte da natureza delas. Se uma mulher é legal com você e trata uma caixa de supermercado como a uma serviçal, cuidado! É só um disfarce. Outra coisa: legal não é sinônimo de disponível. Legal sabe escolher. E eu acredito mesmo que envelhecer com uma mulher que é legal, supimpa e te faz rir, tem um outro sabor. E deixará, inevitavelmente, uma saudade do tamanho do universo, ao partir. Um beijo sorrindo para vocês, mô.

Linguística

2011-11-27T21:10:00.000-08:00

Ele escreveu nas minhas costas umas palavras tão bonitas
Foi em alemão
Eu não entendia
E saía gutural direto na minha nuca
Ele escreveu com a língua molhada
De vontades de viver comigo
E por causa do dialeto forte e grave
As palavras fincaram
Feito se finca uma semente voraz no solo úmido de vazios
Eu dormi e esperei brotar
E todas as noites eu sonho com ele

Eu, pétalas

2011-11-27T19:19:00.000-08:00

http://img.olhares.com/data/big/174/1749387.jpg

Eu

Umas pétalas no chão

Temo o vento

Quando ele passar varrendo,
para onde me levará?
Fecha o dia

Abre a noite

E não sei mais
Eu não tenho lugar

Não estou presa a nada

Vai ver todo mundo seja pétala

Solta no mundo

Sem carecer de mais nada
Minhas providências

As que comprei a preço alto

Não me servem agora

Não me servem nunca mais!
Eu, que guardei alguns conceitos

Alguns recortes de publicação séria

Ensinando-me maneiras

Pensei-me segura

Capaz
Mas,
Solta aqui nessa calçada...

Esperando só pelo o vento

Temendo a varredura do vento...

E a distância de não sei bem o quê
Eu, pétalas

Anoiteço

Eu, pétalas

Entristeço: por que qual a utilidade da pétala?

Divino paradoxo

2011-11-26T19:55:00.000-08:00

Para esquecer algumas desventuras, precisamos de certas ternuras.Se não vêm as ternuras, então precisamos de certas manhãs ensolaradas.Se não vêm as manhãs ensolaradas, então que venham os amigos.Porque somos os seres que mais precisam.Nem que seja de colo, de gente, de notícias.Tão natural precisar de...Tão natural gostar de alguém.O divino, porém, é saber que não preciso dessa pessoa.Apenas a amo porque existe.

Alienígena do espaço interior

2011-11-22T20:24:00.000-08:00

Apesar de correr, toca uma música lenta dentro de mim. E as canções são todas iguais. Eu gosto desses alívios. Desses confortos. Esses ancestrais. Vem cavalgando nas palavras. E me trazem o timo perdido. É sempre noite, não percebe? É que agora as luzes estão acesas. A alma, eu sei, fica no pescoço e o que pensam de você, nos sapatos. Ninguém nos leva a sério a ponto de “me parou na rua e me beijou”. Um dia morreremos. Ninguém nos levou a sério demais. É tudo tão inédito e ninguém percebe. Ninguém é normal. Todo mundo é uma festa. Um evento. Dentro dos mundos de todo mundo corre um rio. Um mar. Também tem uns lodos, um vulcões, uns temporais. Feliz é quem enxerga almas em uniformes. ACREDITE, HÁ PESSOAS QUE NÃO SE REPETEM.

Implicações de um beijo. De amor.

2011-11-20T09:07:00.000-08:00

Você sabe que sempre fui alma e sangue
E não há outra assim além desta
Não, não
Não chegue perto
Que eu te agarro pelas pernas
E te faço durepox em mim
Eu te passo a língua nos dentes
E adivinho tuas palavras
Antes que você planeje a fala.

Eu roubo a tua alma.

A tua saliva
A minha saliva
Conversaram
Parasitas uma noutra
Copularam.

E eu não me acho mais
Nem chão
Nem paredes
Porque
Esses requintes de beijos
Lapidados por nós
Deixaram carimbos
Deleites
Saudades
Desesperos.

Um estar sozinho mais que estar só.

Menina-astronauta

2011-11-19T22:16:00.001-08:00

A terra gira. Tão loucamente. Mais que eu. Sentada neste chão de todos, ainda vejo a menina rodando, braços abertos, vestido girando, fita na cintura. A saia franzida. A meia branquinha. O sapato com rechiliê. Eu era a garota dos lenços bordados. Lembro muito das fitas. Dos frascos. Dos retratos. Agora sou a mulher qualquer que compra pão no hipermercado e todos os sapatos me machucam. Eu quis ser mais simples. Eu tenho a meia-calça que todas as mulheres têm. Mas eu não sou elas. Eu sei que a terra gira. Tão veloz. E faz barulho de existência aqui no meu ouvido. As palavras perdidas são ouvidas pelos astronautas enquanto trocam peças de ônibus voadores. E meu pensamento tem passo de formiga. Por isso, eu salto nas minhas frases. O tempo que o parágrafo me permite. E só o ponto de exclamação me esclarece. Eu quero que você entenda minha pontuação. O meu ritmo. Não. Eu não quero que você entenda. Eu quero que você aceite. Como eu aceito o que escrevo. Como eu permito que as palavras se acheguem. Elas acordam neste papel e agradecem. Antes, estariam simplesmente dormindo no universo-azul-espaçonave. Eu sempre soube que as palavras caiam do céu. De noite. Psiu! Eu sempre soube.

Chafariz

2011-11-14T04:34:00.000-08:00

http://veja.abril.com.br/multimidia/galeria-fotos/22?exibicao=mosaico

Não tenho tantas moedas assim
Mas vou jogar todas
De costas
Olhos fechados
Vou jogar todas
E agora será assim:
Eu vou me jogar toda
Na trilha que aparecer sob meus pés
Foi minha salvação
Parar em frente a esse chafariz
E sentir os respingos da água
A água que não para
E eu não vou parar
Porque o desejo é
Que nunca me faltem vontades úmidas

Drive

2011-11-13T09:19:00.000-08:00

static.flickr.com/34/67320452_7f1da3af47.jpg

Eu não sou nada.

Mas tenho meu Mustang.

Ainda que eu não seja alguma coisa boa,

eu posso dirigir a noite toda.

Nem tô querendo ser tanta coisa assim.

Só quero uma estrada.Um posto de gasolina.

Pontes de Madison e mãos sob o vestido.

Estrada de três caminhos.

Terceiras margens.

Estou nauseada por cenários tão óbvios.
Cansada de pessoas fáceis.

Agora será assim.

E eu tenho todos os sonhos do mundo.

Qual caminho?

Isso é tão delicioso...

Ia acelerar, mas tive que parar.

Alguns caras legais passaram por esta encruzilhada.

Saramago virou pra onde?

Quanto tempo Hemingway ficou sentado aqui?

As pessoas escolhem sempre ruas certas, vielas fáceis.

Eu quero o mistério por trás da estante.

As páginas do meio dos livros amarelos, caídos atrás da estante.

Como as minhocas escondidas debaixo da tábua úmida pela chuva anterior.

Eu quero aquele mistério no cabelo branco do jornalista sério.

Que leu tanto o mundo

Que leu tanto...

As políticas e os políticos.

Os golfos e as penínsulas.

Os frágeis motivos.

Quantos barulhos há em sua cabeça?

Eu adoro descidas.

Porque vejo o vale.
Eu sou escorregadia.

Parei em um posto.

Falei com minha mãe ao telefone.

Hoje sou mais velha que ela.

Eu sempre soube a verdade.E

u ia viajar de trem.

Esperar pelo apito na estação.

Mas isso não me cabe mais.

Vou guiando meu Mustang.

Eu não quero ir como as gentes,em grupos.

Aliás, quero tirar as pessoas da minha cabeça.

É tão cortante ser independente.

De vez em quando vou parar.

Eu tenho um cantil.

Eu tomo wiski.

Demorei para aprender.

Olho menos pelo retrovisor.

Não preciso tanto assim das opiniões.

E nem de seguidores.

Se ninguém me segue,então estou certa.
Ou menos culpada.

Chegou a hora das bebidas fortes.

Das estradas longas.

Dos amores articulados.

Faço filosofia desde o aniversário de seis anos.

Nessa é poca, eu ainda tinha madrinha.

Mas já era velha.

Acordo todos os dias querendo dar carona para o mundo.

Que ele venha no meu Mustang então, em alta velocidade.

Vou passar pelo México.

Por estradas latinas,

Erradas.

Calientes.

Esquecidas.

Eu gosto das coisas esquecidas.
Das coisas empoeiradas.
Minha bota é pesada.
Por isso eu corro.
E o motor é bom.
Quantos portos há em que nada mais se atraca?

É nesses que eu quero atracar.

Eu dirijo pálida.

Como as deusas gregas,diante dos turistas.

Gentis, continuam nuas.

Estranham.
O xarope no porta-luvas me lembra meus pais.

Daqui do Mustang dá pra ver o mundo.

Os carros passam por mim.
Poucos.

Meu poema é adulto.

O estrangeiro é meu irmão.

Todo mendigo tem um cachorro.

Eu tenho um leão.

Que ruge pelo rádio do carro.

Soletrando tudo que é louco.

Eu não estou perdida.

Há placas no caminho.

Com os versos que escrevi.

Eu rio.

Não é noite, não é dia.

E eu me pensei estúpida.

Mas eu já sabia.

A cadeira do Mustang não é confortável.

Isso é bom.

Me mantém acordada.

Pálida de surpresa.

Eu já sabia a estrada, mas ela é perfeita.

Talvez eu fosse feliz de outra maneira.

Talvez tivesse mais dinheiro.

Mas agora vou chegando.

Vejo a cidade.

Fico feliz.

Apesar de gostar tanto da estrada.

Vou morar no Mustang.

A cidade sou eu.

Gigante.

Mas, de vez em quando, vou sair de mim.

Pela estrada.

Pra poder voltar.

Para me encontrar sempre diferente.
Porque eu não tenho tudo aqui.
A estrada é o que me faz.
Drive!

Eu era o rei e a rainha

2011-11-10T18:23:00.000-08:00

Tudo meio que volta aqui pra dentro de mim. Antes, criança, e eu era o rei, a rainha. Na penteadeira de mamãe, fazia o baile com os perfumes. Vestia os frascos de talco e colônias perfumadas Avon com paninhos de crochê. Fazia noivas. Fazia noivos. Tocava músicas com a ponta da língua batendo no céu da boca. E saía o lá-lá-lá-lá-lá-lá. Era a música do baile. Tinha o espelho em frente a mim. Eu me via menina. E pensava que nunca-nunca iria crescer. Achava uma mágica doida existir os adultos. Em que manhã de sol ou chuva eles haviam se transformado imediatamente em adultos? Sim. Imediatamente. Em manhãs de sol ou chuva? Sim também. Porque os marcadores de "tempo" pra mim eram só os atmosféricos. Eu não lembrava que dia tinha sido. Só lembrava se tinha chovido. Se tinha feito sol. E assim eu marcava os dias. E seria o impossível pra mim: sair daquele mundo de criança. E pensava: não. Isso não vai acontecer comigo. Não. Esse negócio de ser adulto comigo não. Deve ser só com os outros. Deve ficar sempre-sempre assim. Tudo congelado. Meu pai era grande. Alto, forte e perfeito. Minha mãe corria no quintal imenso. Cabelos negros, lisos, voando. Todos eram fortes. E eu, criança. Até o seu Osvaldo, que morreu, era forte. Todas as amigas da minha mãe eram feias e fortes. E adultas. A Maria Bethânia tinha um cabelo feio. A Gal tinha um cabelo feio. Todo mundo da tv era feio. E tinha a rua. Eu, menina, olhava-a de cabeça pra baixo. Era só abrir o portão e ia lá eu, virando a cabeça, olhando entre as pernas. Era mais bonito assim. O céu era o chão. E sempre vinha a bronca: “Fica direito, menina!” Mas o tempo não existia. Eu nunca acordei quando menina, triste por ser segunda. Triste por ser qualquer dia. Porque eu não sabia do tempo. Eu não sabia dos dias. Eu não sabia que era ele que me levaria embora daquele tempo de menina. E não tinha o tédio. Nem as horas. V-i-v-i-a. Ia pra perto de minha mãe. Eu a olhava catando o feijão. Eu corria do cachorro e do seu focinho gelado e úmido em meu calcanhar. Dizia pra minha mãe que minha “pesta” estava suada. Era a minha testa. A televisão estava ali. Sempre desligada. Não sabia ainda que ela fosse usada pra não pensar na dor das horas não vividas. Brincava com terra no quintal. Fazia comidinhas. Misturava tudo. Comia? Colocava o ouvido nas árvores. Queria saber onde estava o coração delas. Queria ouvir os batimentos. Olhava o jeito que o sol batia no chão e brincava com minhas sombras. Deitava ao sol, em cima do colchão de xixi do meu irmão, que minha mãe havia colocado pra secar. Mas eu desviava as pernas pra longe da região com xixi. E olhava nuvem. E sentia o sol passando quente, como se fossem mãos de sol, me aquecendo, massageando meu corpinho. As horas não passavam. Não existiam ainda as horas. E eu v-i-v-i-a. Eu nem sabia das horas. E nem sabia da vida. Na minha cabeça-menina, eu pensava se não podia mover os objetos com o pensamento. Eu sabia que podia. Ou se não podia me tele- transportar para outro lugar. Mas precisaria de muita concentração. Eu acreditava que era possível. Também acreditava que podia voar. Nunca tentei. Mas quando queria ir para outro lugar, entrava no quarto, sentava encostada na parede, e fechava bem forte os olhos. Fechava e não deixava nenhum outro pensamento entrar. Só o pensamento de ir para outro lugar. Não conseguia. Mas eu sabia que podia. Era culpa minha não conseguir. E sempre prometia a mim uma concentração maior da próxima vez. Isso dava fome: corria comer melancia. E achava isso: que tudo ficaria daquele jeito. As camisetas de alça com desenho do Mickey em meu não-peito. Os shorts folgados em mim, de tão magricela. As fraldas do meu irmão no varal. O pé de goiabeira. O tanque de peixes em que eu jogava pedrinhas para vê-los nadar mais rápido. Uma simulação perfeita à la Jacques Cousteau. Brincava de ser quem eu quisesse. Eu era o rei e a rainha. Eu não sabia do tempo. Das horas. Dos dias. Eu não sabia.

Sede de lábios para os próximos verões

2011-10-30T18:52:00.000-07:00

www.tvebrasil.com.br/paranaodizer/fotos/artistas/S_naraleao.gif

O que eu tenho hoje pra você?

Sede

Muita sede

Não de água

Bah!

De calores

Buzinas

Neons

De penumbras depois

Que combinam com sussurros

Que acordam as lembranças

Afiadas e doces lembranças

Doces como Nara

E um verão agonizante

Uma bagunça gostosa em Copacabana

Um cós baixo

Um suor nas costas

Uma blusa e um jeans igual ao de todo mundo

Chinelos

Ecos de grife

Da boate

Do perder-se

De ficar para trás

Mas ser o melhor lugar pra ser esquecido

Anunciado

Eu tenho aqui a página rasgada de um diário

As marcas de uns lábios

O amarrotado ensaio do amor

O verão passa logo

Chega rápido

São poucos verões na vida

Viva!

Venha logo, meu amor!

Histórias de fadas esfarrapadas

2011-10-23T20:08:00.001-07:00

www.filmica.com

Há uma era glacial que separa os seres delicados dos que pisam a flor. E não há louvor, nos cantos de cá, para alguém que flerta com vasos e não rosas. Eu procurei um sussurro, um lamento, um chá para momentos infelizes na prateleira. A cor da parede da cozinha é vinho, queimado vinho. Aperto os olhos pra mudar a imagem, e vem tons claros de cinza. Mora um ratinho no canto da área. Continuo apertando os olhos. Ele mora lá há tempos. Outro dia, à noite na sala, enquanto eu lia, ele chegou devagar. Segurava, com bastante cuidado, um prato com alguns queijos bons e velhos, cortados. Eu olhei, mas não me assustei. Já nos conhecemos de corredores. Ele se aproximou e disse bem baixinho, bem do jeito que gosto que falem comigo: você é fascinante. Eu fingi que não ouvi, adiando uma lágrima feliz, só pra ouvir de novo. Ele disse então: você é esperta. Risos. Outro dia conversamos melhor. Eu perguntei: nada mais para mim? Ele se virou e disse: você só é inteira porque não se mostra toda. Se guarda. É oculta como a lua. Está lá, mas uma de cada vez. Tem as fases e faces. Cresce, enche, míngua, renova. Mas sempre lua. Gira dançando boleros no céu-firmamento de Barcelona. Ele foi dormir e eu fui contar estrelas sem medo de verrugas. Eu espirrei e não morri naquela noite. Quando entrei no quarto, lá estava ela, no canto, perto do abajur. Nem sei como ainda não foi capturada por Goreth em todas suas faxinas. Com todas aquelas patinhas, tecendo teias, vestindo um espartilho bem acinturado, piscou pra mim e disse: Me conta tudo, garota! Nessa noite, claro, não dormi. E nos dias seguintes, acordei cedo, nas horas em que a manhã ainda está gelada, para andar com a bicicleta velha de meu tio avô. Perto do mar. Dos penhascos. Em mim, só o silêncio das rosas.

Ela-eu

2011-10-21T21:31:00.000-07:00

Ela, toda feita de juntas e coisas bobas, aderiu-se ao submerso dos livros. Ali, solta, voando na biblioteca. Lia na janela. No sótão. No vime da vida. Lia as teclas dançantes do piano. Lia o semáforo. Ela, colou-se ao livro: pernas, coxas, dentes, mãos. Coração já lá dentro estava. Debruçou-se. Deitou nas páginas. Leu os segredos. As desgraças. Leu com a boca fechada. E os dentes tremendo. Leu na alma o veludo do breu. Leu. E falou com a voz mais doce que a amante de Flaubert nos ouvidos de um amor. Com os ruídos d'alma mais sonoros que o desafinado de Jobim. Epifanias em mim. Me faz acreditar, amor, que o mar não tem fim.

Palavra-borracha

2011-10-20T19:47:00.000-07:00

http://blogsentimentalrs.blog.com/

Certas palavras soam duras
Julgam o coração sofrido sem defesa
E apagam palavras
Antes ditas-carimbadas
Com amor e beleza

Economias poéticas

2011-10-20T09:40:00.000-07:00

Eu saio à noite. Mas antes disso, derrubo sobre o assoalho todas as minhas demoras. E tem o apego. E tem o amor guardado. E tem o pedaço de um dia bom. Há as demoras dentro das têmporas requebrando os quadris. Rindo de mim. E eu rindo em delas. Me deixando nervosa. Mas ainda tem a pena dos versos que dispensei. Coisas que não falei. Economias poéticas. O porteiro do prédio foi dispensado. Nessa noite choveu uma chuva que corre pelas ruas. Passa como um rio. O trânsito ficou parado. Os motoristas tocaram buzinas. Este poema pede um leitor maduro. E há sempre uma palavra guardada na vida de quem ama. Há sempre uma palavra suspensa. Quase uma afta que arde na boca de quem cala. Será que disse tudo quando se despediu? Eu saio à noite porque fiquei ensaiando sair o dia inteiro. E só à noite termino o preparo do dia de sair à noite. Está tudo ainda no chão do quarto. No assoalho. Mas eu saio. Encontro o porteiro. Sem emprego. Mas ainda molhado. Ensopado. Da chuva daquela noite. Porque algumas palavras não secam. E o meu coração não tem mais porta.

Berlineta

2011-10-18T12:56:00.000-07:00

Lá no lugar onde nascem as histórias foi buscar alguns prazeres:
uma gargalhada de doer a barriga,
um susto de primo escondido atrás da porta
e amarelinhas despretensiosas antes do jantar
Uma bicicleta velha que o pai comprou
Vagalumes no quintal
A casa da infância guarda o céu no pomar
A manhã tem cheiro de coisas nascendo
As manhãs sempre nascem
E os cheiros entram por debaixo da porta
Tudo se transformou num simples abrir de olhos
Prometeu para a melhor amiga nunca se entregar à vida real
Nunca relaxar
Nunca ser normal
Combinaram num fim de tarde, sozinhas, isso daí mesmo
E cumpriu
Pelo menos ainda conserva o coração intacto
E acha importante os desenhos animados
Acha muitíssimo importante os desenhos animados

O rei, o coração e a morte

2011-10-15T18:06:00.000-07:00

O que é a perdição para uma mulher e para um homem? Algumas carícias de mãos sôfregas? No reino dos homens, onde há nobres e plebeus, o amor pode definir reinos. Nem que sejam nos corações: terras não visitadas. Não sitiadas. Imagine um coração por dentro. É tão grande. Há reinos escondidos nele. Nem com todos os meios se poderia percorrer, desvendar. Porque o coração de qualquer homem ou mulher é terra livre para amar. Não tem amarras. Nem protocolos que os obrigue a pensar em quem não desejam. Apenas amam. Mesmo que para isso, sem saber, custe-lhe alguma parcela de vida. Mas a própria vida, sem amor, já é a morte.

Hoje à tarde no cinema

2011-10-12T19:45:00.000-07:00

Eu precisava, faz um tempo, assistir a peças de mim na tela do cinema. Sim. porque eu me vejo nas histórias, como em espelhos. Escolhi então, ''Minhas tardes com Margueritte''. E que sorte a minha! Ela, uma velhinha culta que ia ler na praça. Ele, um ogro que fazia bicos pelos bairros da França. E no meio disso, os livros. O enredo me abduziu e, depois de dez minutos, eu esqueci que era filme. Eu ...e todo mundo no cinema. Eu queria ter tido ali uma mão forte pra segurar. Digo, uma mão forte detentora de um coração de veludo. Porque eu tive de chorar. Eu tive de chorar quando ele era constantemente humilhado na infância; quando ele tentava a convivência com a mãe; quando Margueritte lia Camus com os olhos brilhando... Ela, quase de porcelana, parecia que ia quebrar de tão frágil. Mas que divino paradoxo esse: foi essa sutileza que penetrou o coração dele. Lembrei de algo que li sobre Zeus, que criou as musas para lembrarem os homens do que verdadeiramente importa. Meus Deus, eu quero só o que importa! E eu acho mesmo que se você tem tido tardes áridas, isentas de ternura e arte, deveria assistir a esse filme. Porque no fundo, somos feitos de amor. Até Germain descobre isso no final. Um beijo da mô.

Do que uma escritora precisa

2011-10-12T17:20:00.000-07:00

De um pouco de vinho
Alguma crise
De poucos amigos
Mas bonsInteligentes
De livros emprestados
Mesa de bar
Guardanapos
Caneta
Um blues
Socos
Nariz na porta
Um gato
Mesmo
De quatro pernas
Patas pela casa
Tardes nubladas
Um pouco de melancolia
Às vezes, muita melancolia
Morar longe dos pais
Ter pouco dinheiro
Atrasar o condomínio
Não querer ver gente
Em dias festivos
Comemorar outras coisas tão esquecidas
E precisa, finalmente, de alguns cheiros
Daqueles guardados na memória doente
E se cansar de telejornal
De chás de Tuperware
E de pessoas de verde-claro
Sorrir irritantemente antes do seu aniversário
Assistir a filmes franceses
E chorar na hora dos créditos
Sim
O choro pós
Que sai mais caro no final das contas
Mas é esse que enche a folha em branco
Essa nuvem que me chama e eu me jogo

Eu me apego

2011-10-08T20:29:00.000-07:00

tela de Gustav Klint

Chega de duas vias de vida
Quer só uma:
Avenida
Quer as alucinações das noites de verão
Que calor é esse em minha face?
Os poros...Ai... Os poros...
Que segredos saem deles que nem percebo?
Denunciam...
Um pouco de febre aqui e ali
E já me apego
Eu me apego
Tenho algumas garras nas pontas dos dedos
Eu te agarro
Aceito
Apareceram esta noite
Debruçada sobre a cama estranhou as tais ventosas
Nesta noite quase tensa de verão
Eu explicando teus sentidos
Um balão
Eu quase sem ar
Quase sem chão
É sempre o quase desde então
Me tire a paz
Me tire tudo
Mas me abraça
Gruda
Atarraca
As cores não estavam neste quadro
Veja!
Mas agora, durante a noite
Fiz o mais lindo cenário para nós
Que venham os “hummms”
Que venham os “ais”
Mas eu preciso de algum calor
De apego
Algum amor

Um coração de sábado

2011-10-08T18:53:00.000-07:00

a música romântica do rádio
caiu nesse meu coração doído
coração de sábado
que quer viver, mas não sabe
que quer sentir, mas sofre
então se encrua
se afasta
se debanda para outras rotas
e sempre só
segue só
como um pássaro diferente do bando
pousa em ilhas
pousa em pedras
o mar bate nas pedras
e dói no coração só

Os métodos de mamãe

2011-10-08T05:23:00.000-07:00

http://fotoemagia.blogspot.com/

Deve-se amar detalhadamente
Como quando mamãe escolhia feijão sobre a mesa da cozinha
Da lata, com flores desenhadas em um fundo verde
Ela despejava uma porção sobre a mesa
Sem medida mesmo
Como deve ser o amor
Olhava cada grão
Puxava-o para si
Para perto dos peitos
Para depois, descê-lo em outra vasilha
Esticava as mãos
O antebraço todo sobre a mesa
Os dedos, minuciosamente, parecendo tocar piano
Iam escolhendo os grãos bons
Quase uma música
O barulho do feijão caindo
Eu olhava
E nem sabia por que
Aceitava os métodos de mamãe
Talvez para separar o melhor de mim pra você

Projeto "Tardes verdes"

2011-10-06T13:47:00.000-07:00

http://www.keywordpicture.com/keyword/filme%20jardim%20secreto/

Subtítulo: O limite era só um véu. Eu podia tudo.

Antes de colher essas maçãs do quintal, me despeço dos caracóis do jardim. Tantas vezes avistados. Os primeiros bichos avistados por mim. Aquela trilha deixada. Fácil de seguir. Eu, pequena, observava. Mamãe chamando. Mamãe sempre me chamou. Mas eu quis outro caminho que não fosse o de mamãe. Talvez o de caracóis. Fui atrás deles em algumas tardes verdes. Nunca achei a casa, a toca, o buraco.
Jamais avistei abelhas ferozes e rainhas na minha infância. Nunca vi javalis. Eu só vi e só via caracóis. Era o que dava tempo. Era todo o tempo que eu tinha. Por causa disso e deles, eu aprendi a andar devagar. Essa presssa não é minha. Eu não tenho nada com a correria das ruas. Com a pressa das gentes. Eu fiz curso de viver no jardim. Eu entendi todos os gestos nas alamedas do afeto.
Essas casas de caracóis não precisaram de andaimes. Já moram neles. Eu moro em mim.

Queridos...

2011-10-02T19:41:00.000-07:00

Há tanto tempo que trocamos versos...

Há tanto tempo vocês me acompanham aqui carinhosamente...

Eu sou muito grata... Grata mesmo...

Não pensei que escrever iria trazer tantas alegrias e amigos...

Por isso, gostaria de ter o contato de vocês...

Escrevam...

Deixo aqui meus dois e-mails: monicaamorim816@hotmail.com

mocravocanela@gmail.com

Também tenho facebook: mô amorim

E twitter: mo_amorim

Um beijo e mais uma vez obrigada por estarem sempre comigo...

Essa presença me signfica e constrói...

Porque a gente não lê só palavras e versos...

A gente lê PESSOAS... A gente lê ALMAS...

Fortia

2011-10-02T16:02:00.000-07:00

Sibil·la de Fortià

Já viu uma lâmpada apagar várias vezes?
Consecutivas?
E depois, apagar de vez?
Eu já apaguei muitas vezes
Only fortia
Ninguém percebeu

Já viu algum gerador explodir?
Eu já explodi muitas vezes
Alguns viramJá viu o leite derramar?
Eu já me derramei muitas vezes
Mas fiquei lá

Eu mesma é que tive que
me acender
me acalmar
me limpar

O que você quer ninguém pode fazer por você

Nele

2011-10-01T08:00:00.000-07:00

a menina em mim percebeu
que o amor é muito maior que a gente
(que enquanto oceano, vales e abismos)
não é o amor que está em mim
sou eu que estou nele

Um blues na lua com alguma bebida forte no cantil

2011-09-30T19:16:00.001-07:00

O sol está se pondo em algum lugar. Vamos pegar este foguete, esta mula, este auto. Vamos! Que a vida precisa de um pouco de devoção. Flutuar será necessário. Quem não gosta de nada, pirilampou no viaduto. A vida nos amamentava de leites de sonhos. Que depois vomitamos. Eu nunca carreguei um poema. Nunca decorei umas linhas. Eu só tenho em mim, o vinco das palavras precisas. Daquelas que eu preciso pra dormir. O homem é a mulher dormindo. O homem e a mulher. O astronauta e a lua. Pisa a lua. Crava bandeira na lua. O sol está longe daqui ainda. Homem bom é aquele que beija, antes de ir, todas as pintas de uma mulher. O sol está se pondo em algum lugar agora. Porque os planetas voam baixo. Mas a lua está aqui.

Mappin, venha correndo, Mappin!

2011-09-28T16:39:00.000-07:00

Eu posso ainda te dar um conto com café, almoço e jantar. Eu posso também mudar alguns móveis de lugar só pra você dançar nessa sala. Vem. Mas eu posso ter fome de madrugada e mastigar meus próprios dentes. Eu gosto quando tenho fome. Mas agora não. Sabe aquela imagem de um pó Royal dentro de outro pó Royal e assim sucessivamente que me deixa nervosa? Eu não entendo. É porque você deixou o seu olhar dentro do meu, mais dentro ainda do que eu.

Sobre viver

2011-09-26T19:20:00.000-07:00

Aproximou-se da placa
"Contrata-se escritor"
Estava ferrada
Não perderia nada
Apenas a vergonha
Necessária quebra de repetições
Subiu as escadas
Abriu a porta azul-almodóvar
Encarou o homem de terno
E com prolongamento Kill Bill
Fixou o olhar fingindo coragem
Pegou o lápis
O grafite filosofal
Pegou bem forte
Assim
Fincou
No papel não tão virgem reciclado
Uns murros-versos de doer
Uns sonetos-esperanças de voar
Cruzou as pernas
Os dedos
As figas
O homem leu o poema
O homem chorou o poema
Disse
Arrepiou
Claro/penumbra sob o céu da metrópole
Perdeu o pretenso emprego
Era carmim-rasante, poeta delirante
Impossível vender palavras e ainda
Sobre viver

Diagnóstico: gotas

2011-09-26T06:50:00.000-07:00

a palavra como transtorno
como teimosia insistente de torneira
a gotejar sobre o dorso da mão do poeta

ele quer trabalhar
tem seus disfarces
mas a palavra
que crisálida, goteja
Invade

Amante debutante

2011-09-25T13:50:00.000-07:00

http://www.65anosdecinema.pro.br/1719-O_CARTEIRO_E_O_POETA_(1994)

Engarrafei uns poemas
Posicinei-me em frente ao mar
Eu suspirei tão fundo
Tentando adivinhar
Qual a sua latitude
Eu aprendi isso foi na sétima série
Essa coisa de latitude
De navios de guerra e afundar
Mas não aprendi mais nada não
Por isso que ainda sou tão debutante
Romântica irritante
Desvio de personalidade angular
Um erro na sociedade secreta dos pensamentos urbanos
Junto com os poemas há uma lapiseira 0,9 mm
Que é pra você responder
Mas por favor, traga tudo pessoalmente
Não engarrafe os beijos nem os cheiros de você
Chega de saudade!
A irritante romântica com desvios e vertigens
Quer te ver

Amores na calçada

2011-09-25T11:19:00.001-07:00

http://www.blog.geckostickers.com.br/2011_03_01_archive.html

Eu derramei uns sentimentos
Eu disfarcei amarrando os sapatos
Eu pensei em me explicar
Mas continuei andando pela rua
Com cuidado
Até virar a esquina
E meu telefone tocar
Dizendo que você me ama

(Detalhe em crochê de uma calçada em Paris)

Das conjugações do amar

2011-09-25T09:35:00.000-07:00

http://worldfamoustourism.com/taj-mahal-amazing-beauty-of-the-mysterious

Apesar da rapidez em te amar
Demora muito, meu amor, pra gente se sentir amada

Nem título

2011-09-24T06:25:00.000-07:00

Plano nenhum. Nem trilha. Só parado. Para não se perder mais. Poderia até escolher pessoas. Sim. Apontá-las e dizer que o salvariam. Mas isso é cruel demais. Não merecem. As pessoas não merecem. E quem disse que um amor nasce? Certos estalidos noturnos declaram que eles já estariam prontos, flutuando, para só depois cair sobre o abraço de dois viventes.

Labirinto dos Rebouças num derramamento lírico contido

2011-09-23T05:09:00.000-07:00

Encadernei-me de vez
Só assim olharei pra você
Equilibrei-me sobre essa tênue parada do ser
Li Katherine Mansfield e fiquei assim
Abarquei-me nessa minha inesgotável aparência de só
Morra de sede comigo em frente ao mar
Se me quiser
Há uma lâmina diária sobre nossas cabeças
Então torne intenso o que não é eterno
Surpreenda-me nos lugares rejeitados
Só assimSó assim
Torne nobre o que tem sido marginal
Não é tão fácil assim corresponder
Não é tão fácil assim me achar
QuietaEscondida atrás do sofá na sala de mamãe
Lá fora o jardim
Aqui dentro, alguns livros
Eu pensei ontem
Que a vida deveria ser feita apenas de chá e bolinhos
Filmes e livros
Amigos e filhos
Das músicas preferidas
Sem querer quebro coisas
Sem querer quebro versos
Estrago estofados
Perco datas
Adio entregas
Baixo portas
Faço siestas
Uma atrapalhação só
Porque nunca fui com a cara da Branca de Neve
Prefiro a Chapeuzinho
Subversiva Chapeuzinho
Desobedecendo, inventando caminhos
Atalhos, trilhas
Porque as divas sobrevivem
Têm um plano
Uma saída
Não tem carta pra mim hoje?
E não tem mais telefone em casa faz tempo
Eu fui salva
Salva por divagações literárias
Eu fui salva
De iminentes casamentos
E que bom que deixo escapar palavras
Que derramo
Que sou assim
Mesmo que me prejudique esse desaguar
Mesmo que vá sentar com os ferrados depois da meia-noite
É melhor derramar
E ser somente eu assim
Cheiro de folha
Mais próximo cheiro da verdade
Dobrada entre os dedos
Sumo verde escorrendo
Eu-palavras
Este poema é longo
E eu sou uma vida
Têm ainda dentro de mim as manhãs de vários dias
Que você não conhece
Eu só preciso de um lugar pra sentar e escrever
E você vai saber tudo de mim
Eu expulsei o mordomo infiel de casa
Meus gestos tais quais franceses
Foram meus amigos
Mas não me desconfie um ar blasé
Não me configureSou cheia de vírus
Algumas linhas tortas deste poema deveriam estar em negrito
Mas não darei pistas a você
Experimente
Em uma tarde nublada e só
VoltarVoltar e me ler
Certas leituras, meu amor
Não se consomem numa sentada apenas
São necessários recessosAusências
FériasEu não iludo você
Eu sou jardim secreto
Labirinto dos Rebouças
Pequenas vilas
Calçadas
Um som de crianças brincando
Quando ainda pensam que a vida é só isso
Areia nos pés
Dentro das meias
Suor na testa“Pic-esconde!
Figuinhas!
Tá com ele!
Não vale!
Vou contar pra minha mãe!”
Flashes
Lugares secretos
Mais um chá?
Um petit wafer?
VamosBeba
Ninguém tem overdose de manhãs de sol
Abra as janelas de você
Só um pouquinho então
Vem
Se solta
Estou mandando!
Bobagem passar pela vida e não sentir esse sol
Que doura os outros lá fora
Vamos sair
Dá tua mão
Vem
Vem por onde andam os que,
no coração,
abrigam manhãs de sol

Emily, o jantar!

2011-09-21T20:07:00.000-07:00

{E a arte pode ser aquele arbusto mexendo suspeito numa tarde parada}{Um respiro}{Ou um arbusto somente}{Algumas escapadas}{Um passar de horas estranho no meio do dia óbvio}{E a vida é tão breve, meu amor}{Veja as esculturas de homens e mulheres sobre suas lápides}{Mas a poesia é imensa, como imenso é o amor}{E a vida não é imensa}{Mas o amor é}{

Poema blue

2011-09-18T20:17:00.000-07:00

‎No mar não tem caminho, nem estrada...
não tem placa, nem aviso...
só profundidade...
só profundidade azul...
assim como o amor...
por isso, o mergulho...
por isso a gente não sabe
não sabe nunca
se não mergulhar

Notas do poeta-editor e da litetratura súbita

2011-09-18T20:09:00.001-07:00

Não quero um texto como cápsula do tempo a ser aberta por não amigos. Eu quero um texto íntimo e universal. Eu quero um texto com o qual Kafka, Cervantes e James Joyce se simpatizem. E ainda me reconheçam. Eu não quero uma escrita aldeã. Eu não quero nos meus textos o mesmo universo. Nem homens bêbados e castrados. Não quero ser ilha, ter muros ou duendes assustados. Quero a minha própria veemência. A minha textura. O meu impecável. Não quero estar presa a estilo literário. Eu quero criar monólogos que sejam balbuciados pelas senhoras sem graça em mercados ou por mulheres de presidente. Eu quero a literatura sem aviso. A literatura súbita. Sem solfejos. Eu quero as linhas escritas dos cabelos desarrumados. Nos cabelos que acabaram de acordar. Eu quero os olhos arregalados ao ver uma personagem te desnudar. Eu quero. Quero tanto. Que queria parar de trabalhar. E escrever sobre as coisas que não combinam. Sou quase uma máquina de escrever que só pode funcionar depois das oito da noite. Tenho escrito em guardanapos dos restaurantes chinfrins por onde passo. Eu nem moro mais em casa. Moro em ônibus e em calçadas. Vejo tanto os outros o dia todo que a primeira e a terceira pessoa, em meus versos, não sabem quando falar. Nem o tempo linear das velhas e boas narrativas. Os verbos acusam o interior vermelho do emissor. A mão direita escreve. A esquerda quer apagar. Escrever agora é um erro de juventude. E como não escrevo narrativas, escrevo súbitos, não preciso economizar. A fala interior apressa o tempo do leitor. Que se acha e se vê. Ele anda e eu fico.

Oceanografia

2011-09-16T22:55:00.000-07:00

O amor é o mar
Entre pescadores e sereias
Biólogos e baleias
E todos
Com mucosas salgadas
Poros úmidosAlmas lavadas
Assim se leva o amor
Como o mar
Nunca uma onda igual
E ainda
Com inesperadas arrebentações
Que fazem o marujo
Boiar na bolha da felicidade
Ainda que o barquinho seja frágil
Como frágeis são todos os amores
Porque no mar não tem caminho
No mar não tem caminho
Não tem caminho
Só profundidade
Só profundidade
Ei! Psiu!
Só profundidade...
Um mergulho
É assim o amor
E lá embaixo,
só o barulho da pressão nos ouvidos
Nem lembranças dos sons malditos
Ainda que o submarino seja frágil
Com frágeis são todos os amores
Há de ter luzes azuis na escuridão perene
E enfim, a Atlântida dos filmes
Estará ali
E o teu amor
Dentro da grande redoma transparente
Enquanto você assiste a Jacques Cousteau
Numa infância de domingo

Sobretudo

2011-09-12T21:41:00.000-07:00

Um primeiro andar. Uma rua em preto e branco. Um casal com sobretudo. Falando sobre tudo e pequenos lilases. Ao entrar, no sobrado alugado, mas tão deles na avenida principal, retiram dos bolsos o amor guardado desde seus ancestrais. Com um cuidado desfolhado, colocam o amor em frascos sobre a mesa. Vários vidros escuros. Proteção total contra raios ultra ensolarados. Naquele quarto, tudo o que brilha são os olhos dos amantes. Mais que os faróis na estrada quando voltavam da última vez do centro-oeste do país. E pensar nos caminhos que já percorreram sozinhos. E pensar que já assistiram aos mesmos filmes, sozinhos. E agora, tão deles, tão neles. Mesmo juntos, conservam o tipinho, o jeitinho, o dnazinho. É como passar pelo fogo. É como carregar um Rebrant em meio à guerra e salvar a obra. Todos os amores deveriam ser guardados. Os sagrados, restaurados.

Os lugares móveis

2011-09-11T20:11:00.000-07:00

É mais forte que eu essa ternura. Eu fico escondida atrás dessa porta, que nem sei quem comprou, e eu nem sei tantas coisas. Às vezes estou parada em algum lugar da minha vida de adulta e realmente não sei como fui parar ali. Como foi mesmo? Como consegui? Acho uma piada tremenda eu conseguir tantas coisas. Tantas coisas que pessoas normais conseguem como comida, teto, roupa e sapato. Eu sempre esperei as estradas. Os lugares móveis. Os labirintos. O dom de curtir a surpresa. Nunca as cercanias. Nem as propriedades com placas gritando o nome dos donos. Eu sempre quis mais sentir que ter. Eu não sei ter. É inédito ter. É ilusão ter. Mas eu assumiria a loucura de te sentir para sempre. Num quarto branco não ofuscante. Janelas abertas. Cortinas sempre voando. O telefone nem toca mais. Eu não tenho telefone. Eu ando pelas calçadas e se um amigo me sorrir, vale o dia. Daí, rola um cinema, um drinque de refrigerante, um chá cheio de nitrito dissolvido. Tem uma trilha errada sob os meus pés. Mas só por fora. Só nas coisas de se ter que não entendo. E acho sempre mais chiques os que estão na pindaíba. Os esfarrapados. Que estão sempre perdidos. Procurando. Acho bonito os problemáticos, os não-compreendidos. Os que tem ideologia e ataques de nervos em Zurique. E acho pedante os que dizem: "Eu já achei! Eu sou feliz! Você precisa disso que eu tenho!" Existe uma trilha certa, amor. Sente a minha mão. É por onde você sonhar. Há uma trilha certa. Nessa, eu já nasci. Mas é por dentro. Ninguém vê. Eu vou por ela. E nem precisa pisá-la. Nessas estradas de alma, só se flutua. Nelas, a gente consegue ser profundamente e mais profundamente que o azul do mar. Oceno tocando Búzios: mar. Eu sei que dá medo de novo sentir essa ternura-aconchego maior que nós. FLY em tecidos leves. Sinta o desenho das minhas digitais. Fecha os olhos. Então? Risos. Gargalhadas. Este é um amor com muitos abraços. Bem-vindo!

Tudo mudou lá fora enquanto você dormia

2011-09-10T17:00:00.000-07:00

Não...
você não me conquistou
sou eu que acordo todo dia
e decido continuar
gostande de você
...

No que eu andei pensando? Ah, em tanta coisa, meu amor. Minha mente é muito rápida, sabe? Eu já emito, como uma máquina de processar acontecimentos, boletins e notas dárias. Como a mulher bonita do tempo que fala com um mapa fictício e azul atrás de si. Assim como o vento sopra e a cada dia sai um boletim diferente, mesmo que sejam esparsas ou condensadas as nuvens no teto deste céu, meu coração nunca é o mesmo ao ser acordada por um novo dia-vida. E não falo de inconstância ou artificialidade quanto aos sentimentos. Eu falo de movimento e transformação. Quando você abre os olhos de manhã, o mundo mudou. TODO DIA É UMA OUTRA VIDA. É um outro você. Tudo está diferente. É uma nova vida e ninguém percebeu. Pode parecer até que as coisas continuem iguais, mas isso é porque você não repara que até a avenca no corredor mudou. A paisagem do caminho pode te ensinar algumas coisas. Então acordo, abro os olhos e estou vazia. Qualquer um está em uma fração mínima de segundos ao acordar. É que o cérebro é rápido e sabe o desespero da sensação de não lembrar. Daí remonta todas as cenas do dia-vida anterior e faz você acreditar que é uma continuação inexorável. Mas até essa continuação precisa de você. Sim, há pessoas que atravessam a madrugada, não fecharam e abriram os olhos pra dormir-morrer (porque o sono é um ensaio de morte todas as noites, será que você não vê?). Eu mesma já fiz isso e atravessei a madrugada para prestar atenção nessa virada e quando o dia chegou, e eu de olhos bem abertos o esperava, algo mudou. Eu fiz o teste. É outra vida mesmo a cada amanhecer. Sofremos de amnésia existencial ao acordar, mas é rápido e quase ninguém percebe. Tem que ter coragem pra sentir. E baseado naquilo que supomos ter sido o dia-vida anterior, segundo nossas visões e crenças internas e enxertadas por nossos pais, damos a continuidade e disfarçamos que tudo segue normal e intacto. Mas não. Tudo mudou lá fora enquanto você dormia. E eu também. Você. O coração se expande e se contrai à medida que você me envolve em seus aconchegos. E sou movida a gestos que me trazem confiança. Para no outro dia, acordar e decidir ficar com você. Sim, eu somo os gestos dos dias anteriores e escolho estar com você ao abrir os olhos pra mais uma vida que entra pelas manhãs por minhas pálpebras em flor. Porque é tudo questão de pétalas, de se abrir. Por isso que digo que não somos conquistados. Nós é que nos abrimos para este ou àquele. Não estou dizendo com isso que tudo está perdido e que não há continiuidade e que não me traga flores em dias cinzentos. Estou dizendo que EU dou a continuidade (há de se ficar feliz por isso). E sempre o faço baseada no dia-vida anterior. Não pense que estou nas suas mãos e que todo o império de mim está dominado. Talvez até seria cômodo deixar você pensar isso. Assim fazem as donzelas sem escrúpulos e coração. Ah, amor... há tantas cercanias ainda que você não conhece dentro de mim... Eu sou um país imenso de sensações e abismos. Há recônditos que nunca foram pisados. Talvez seja você que irá explorá-los. Isso eu não sei. Porque assim como eu, você também escolhe a cada dia que acorda, continuar. E esse texto é só pra lembrar...

Um conto de tule, seda e amor

2011-09-04T14:42:00.000-07:00

http://gamelapresentes.blogspot.com/2009/04/eu-acredito-em-fadas.html

pérolas

2011-09-04T07:07:00.000-07:00

http://www.casamentoematernidade.com/para-as-noivas-perolas/

nunca me preocupou o gosto por pérolas
mas hoje temi: quis mergulhar bem fundo no oceano
e ficar lá...
dentro de alguma concha...
eu acordei muda
sem querer falar
eu ainda não amanheci
ainda não me alimentei
tenho na boca-palavra
gotas do sereno de ontem
e foi ontem mesmo que estive em uma livraria
eu abri uns livros
para essas coisas e outras de amar
eu não tenho estratégia nunca
nem regularidades
e vem sempre a penumbra
de veludo
que me acalma a tez
e agora
já nas primeiras horas de ser
me ataca a mudez
é que quando a barriga fica cheia de palavras
pra escrever
tenho medo até de abrir a boca
e elas escaparem antes
de vir aqui pro papel

Microconto simpático

2011-08-28T17:46:00.000-07:00

Sou apenas uma predicada
procurando um sujeito simples

Autobiografia inacabada proibida pelos outros e início da mais mais nova crise

2011-08-28T12:58:00.000-07:00

http://www.blogdamulher.com.br/tag/gaiolas-brancas/

Houve um tempo, entre meus vinte e cinco e trinta anos, em que mais aprendi. A coisa funcionava mais ou menos assim: o conhecimento pairava diante da face e eu o pegava facilmente. Absorvia-o numa pressa de porosidade que me sentia invencível. Sim, poderia ter sido qualquer coisa nessa idade: cientista, médica, roteirista, jornalista, etc. Minha mente estava aberta de um jeito e eu achava aquilo excitante. A disposição era tanta para aprender que estranhava a morbidez alheia e a vagarosidade nas descobertas das coisas. Paradoxalmente, eu também me apagava. Porque eu me debruçava sobre o conhecimento, acariciando-o até conquistá-lo. Mas eu mesma, eu de mim, nada sabia. A pista mais remota era que eu gostava de aprender. Entendo isso hoje como uma forma que, inconscientemente, criei para driblar as gaiolas em que me enfiei e fugir. Aliás, fugir era a tônica. Aprender de tudo para não pensar na vida em que eu levava. A partir dos trinta, e percebendo o quanto obedeci aos outros, o quanto quis ser o tipo certo para cada qual que me vislumbrasse, reagi. O resultado disso foi a solidão. Refiro-me à solidão de ideias, de compartilhar sentidos diferentes de vida. Então abri o cadeadinho da gaiola. Eu juro que os primeiros passos foram em uma floresta e o medo de ser engolida por algum animal escondido entre as árvores me apavorava. Mas a repetição dos dias iguais em minha mente, gotejando eficaz na memória, impediu-me de voltar à gaiola. Por que dentro das prisões, sabemos o que vai ser. É confortável porque sabemos exatamente o que vai ser. O medo é fora. O medo é ser. Então joguei-me no mar de pessoas ditas trabalhadoras do mundo. Fui me fazendo máquina, engrenagens e correias. Ajustando-me e o óleo era o soldo ao fim do mês. Mais uma gaiola, pensei. Porque é fácil se perder. Porque é fácil viver disfarçando ser um tipo. Mas o conhecimento, e essas cócegas que vem junto com ele, estavam ali. Nas axilas da mente, em cada dobra do corpo sensível ao toque. Não demorou para acontecer a primeira crise: em que me tornei e quem eu sou? Um ritmo alucinado e quem eu sou? Relatórios, horários, reuiniões, projetos. E quem eu sou? A arte, então, em todas suas nuances, foi passando feito trailer de cinema em uma mente quase turva de tão cansada por não ser. Mas eram respingos diante da rotina massacrante. Como quando o menino Totó, Salvatore Di Vita, de Cinema Paradiso, caminha rumo ao velório do pai, e vê um cartaz de filme. Ele seguia o protocolo de mãos dadas com a mãe. Mas o cartaz (a arte) o salvou durante um breve momento. Porque somente a arte nos permite saber quem somos. Ela nos devolve essa concepção e dizemos 'embrilharados': eu sou isso! Com quando lemos um poema e dizemos: eu sou isso! Ou quando ouvimos uma música e dizemso: essa música sou eu! E foi o que aconteceu: a arte foi discretamente penetrando meus dias em forma de poemas e música e películas. Mas como beber disso se o prato oferecido pelo dia após dia era o casulo do horário de trabalho somado à obrigação de continuar sem lamentações? Então houve também o tempo em que desejei ser menos inteligente. Lamentei profundamente a expansão de minha mente, pois tal feito havia me causado problemas: eu queria mais da vida e eu queria ser. Enquanto a rotina dizia que eu precisava me anular para ter. Eu desejei ser robô, feito aqueles que não pensam, não questionam, são felizes ao fim do mês. Mas a expansão da mente para fugir das cadeias aliada à graça individual construída em criança, me infiltraram a poesia e as letras. Hoje, sofro, sofro ainda e tanto. Tenho as crises já conhecidas pelos queridos próximos. Lamento não conseguir ser robô e não me conformar. Lamento quando me perco e me perco de mim e não sei mais como retomar à poesia-texto-vida que me signfica. O que mais toca e asperge nessas horas do dia é o sentido de estar aqui e o medo de não estar sendo eu mesma em todas minhas faces e formas. Ontem, ao ouvir Ian Sanson na Tarrafa Literária dizer que escritor é aquele que não deu certo em nada e o Fabrício Carpinejar devolver dizendo que escrever é copiar o íntimo das pessoas, ver o avesso das coisas, discordei. Peço desculpas aos meninos faladores de ontem, mas pra mim, escrever é ser. Eu dei certo em muita coisa. E não busco só o avesso das coisas. Porque existe tanta costura nessa tessitura, que o quem me provoca mais é o viés, é a dobra, é a prega. Escrever para a mô é SER. E é isso que buscarei mais ferozmente daqui pra frente.

Leite Ninho

2011-08-23T03:17:00.000-07:00

Todo o mais vai ficando
E a gente vai sendo
Sendo mais conhecido
Mais até do que imaginou
A gente chega a saber até
Por quem, numa conversa boba,
vai logo se apaixonar
Porque pra paixão não carece muito ensaio
É algo
Feito leite Ninho instântaneo, quando criaram
Eu magrela, de joelhos, na cadeira da cozinha
Ouvia mamãe bater, bater o leite em pó
Até aquilo ficar homogêneo
E me aquecer antes do sono
Mas como tudo vai sempre mudando
Houve um dia um leite sem barulho
Mamãe jogou água
E o leite ficou pronto
Assim Assim
Prontinho pra beber
Tão rápido
Como o jeito que me apaixonei por você

O tempo passa e ela ainda acha

2011-08-22T21:16:00.000-07:00

http://vozemfuga.blogspot.com/2009/10/espartilhos.html

Houve um tempo sim em que seu coração foi bem maior que o corpo. Era feita de artérias e a conjugação dos fatos entupia-lhe as veias. Respirar era expandir o que simplesmente era. E isso não se faz. Ou melhor, não se deve fazer para não se denunciar. Então o melhor caminho eram as couraças. De todos os tipos. De preferência, as que apertassem bastante as costelas pois divertida é a vida quando alguém lhe aperta a cintura. E assim, rompeu com os ditadores de conduta. Sofreu ataques. Pelas costas e pela diagonal. Os olhares nefastos e de lado foram os que mais doeram. Ficou um tempo sem pagar as contas. Ficou devedora do bem e do mal. Ficou transparente e inerte. Ficou igual. Mas o som das batidas do coração de Frida, de Neruda e de todas as árvores da floresta reacenderam o peito virgem sempre virgem da moça. Virgem eu explico: é sempre como se fosse a primeira vez. E adicione um gemido ao terminar a leitura dessa sentença, por favor. Não adianta. Não adianta mesmo. O tempo passa e ela ainda acha que fica mais sóbria à noite. Que a lua tem leite e o sol, manteiga e milho verde. E os lábios... Sim, todos os lábios são a fresta da alma. Então sorri.

Um "joie de vivre" pra você !

2011-08-21T13:24:00.001-07:00

Isso é mais sério
Mais belo

Mais do que um pedido pra jantar
Pra sair ou namorar
Eu tô pedindo a tua companhia
Quero estar acompanhada
Ainda que não sejam todos os dias
Ainda que não seja contratual
Mas é a tua companhia que eu peço
Eu quero estar acompanhada de ti
Porque eu sou quase só
Talvez seja por isso que eu nunca deixe a música parar
Então vem, aceita o convite
Que pode durar a vida inteira
Vem anoitecer comigo
Na penumbra deste quarto
Depois, andaremos pelas ruas gostosas
De todos os lugares e países
Cadê teu passaporte?
Viver acompanhado
Isso que é sorte!
Vem andar comigo pelas livrarias clandestinas das cidades
Vamos escolher os lugares que a maioria não vai
Seremos os únicos naquele velho cinema
Esses são os melhores
Vem, amor
Porque eu sou quase só
Vem descobrir comigo
Novos caras legais de serem lidos
Novas músicas boas de escutar
Afia os ouvidos
Vem andar comigo
Nos cafés gostosos de sentar e prosear
Vem me ensinar
Em todas as galerias
Vem rir e entender as esculturas comigo
As mais absurdas
Essas são as mais legais
Vem e anda
Ao sabor de mim
Vamos fingir analisar
Os quadros pintados
Aqueles que ninguém quer ver
Vem andar comigo em praças, no limiar do outono
Em tardes nubladas e plenamente culturais
Com gotas das coisas boas de viver
Um "joie de vivre" pra você !
Vem
Porque eu sou quase só
Fui muito tempo só
Vem olhar o mar
Sentado do meu lado
Vem olhar os grãos de areia
Olha aquele barco!
Vem olhar
O cara estranho de sunga e tênis correndo
Mais imprevisível que o humorístico que todo mundo vê
Eu quero a tua companhia
Vem, vem ficar comigo
Nada que seja de se desesperar
Mas eu sou quase só
Vem
Nem que seja só pra me ler
Porque algumas coisas boas cabem numa folha de papel
Algumas coisas muito boas até cabem numa folha de papel:
Os desenhos
Alguns animados
De árvores e nuvens
Peixes e estrelas do mar
Um sol sorridente
E nuvens cobrindo este sol
Todas as pontes de Praga
Aquelas que a guerra não derrubou
Todas as montanhas e lajeados
Idéias expressas de calmaria
Um vaso de flor
Um verso transgressor
Lista de brinquedos de infância
Letra da música preferida
O nosso nome dentro de um coração torto
Escrito naquela árvore
Que ninguém irá derrubar
Vem
E ainda que não dê pra imprimir todas as coisas
Eu consigo ler teu rosto
Ver tuas mãos
Ser acompanhada por ti
Quando escreves, sorrindo, pra mim

A penumbra já entrou no meu quarto
No quarto que não uso pra dormir
Vem

Fumando gerânios com Caio Fernando Abreu na varanda da noite

2011-08-21T10:45:00.000-07:00

http://centroeuropeu.com.br/redesocial/sommelier/page/2/

É uma queda livre
E nem Caio me salva nessa hora
Eu Caio
Só agora reparei
Porque tudo que CFA escreveu
Fala de mim
Tem queda no seu nome
E a vida é cair

É jogar-se
E eu não sabia
Antes da última baforada de gerânios
Caio
De costas
No escuro
Velocidade de avião descontrolado
multiplicada pelo posicionamento do bico para o chão
Mas o chão não chega
Comandante, é isso que é amor?

O aço rasga o espaço
E eu, as minhas veias
Não chega nunca o chão
Eu poderia logo cair de cara no asfalto
E acabar com tudo isso
Voltar a ser arquivo em departamento pessoal

Por que Caio?
Não tem nenhum galhinho
Como nos desenhos animados
Lembra?
Onde eu possa me agarrar
E ficar ali
A televisão me enganou
Não era tão fácil assim

Há porém, nesses abismos
Entardeceres junto ao mar
Então ele vem
Me pega
E eu flutuo
E é só nesses momentos, meu amor
Que cessa a queda
Que acalmo

Eu fingia um chá sereno à tarde
Com amigos exemplares
Mas a bebida no cantil
É mais forte que Mojito de velho oeste
Dos velhos do velho oeste

Porque
O amor é rubro
É vinho
Por enquanto
E enquanto Caio
Sombrio

Sabe a dor de 'Suspicious minds' do Elvis?
Toca isso em meus despenhadeiros
Venha logo me beijar
Pra não mais
Eu só temo na queda
Apagar
Eu não estava acostumada a tanto oxigênio assim
Violento e gelado entrando direto nas costas
Eu respirava sempre até a metade na vida
Enchia a metade de peito
Sempre em pequenas baforadas
Mas agora
Engasgo nesses tragos de vida
Não, eu não estava acostumada

Eu não entendia quando as pessoas diziam pra eu me jogar

Bem-querer-mais

2011-08-19T13:34:00.001-07:00

http://img.olhares.com/data/big/184/1848000.jpg

Uma estrada. Uma poeira. Um pé e outro também. Alguns pertences. Algumas apostas. Mais ninguém. À procura de um sol. À procura de uma sombra. Porque não cabe tudo de uma vez só. E se senta, quer andar. E se anda, quer sentar. Tem dia que não tem caminho. É só mirar. O vale tem o chão para poder escolher e pisar. A dúvida está em pé. A solidão ri. O amor aparece como o Halley: só quando quer. Tem dia que só se enxerga o passo seguinte. Noutros, a existência inteira. Vida, quem te agüenta? Quem te suporta, quando não se quer somente sobreviver?

Apertos

2011-08-19T13:31:00.000-07:00

Aperta minha mão, meu amor
Nesse trem
Nesse túnel
Ora luzes, ora escuridão
Never and more
Tenho nas madrugadas esses apertos
De dinheiro e de carinho

Naquele dia
Que quase encostou a noite
Você não percebeu
Mas eu apertei tanto a barra da sua camisa
A ponta do lençol...
Estava segurando você

No escritório do poeta

2011-08-13T19:42:00.000-07:00

Quem vê os versos prontos
não vê na hora quem os fez.
Vê só o que tremula na alma:
a sensação que logo bate,
de pinçar a palavra e se reconhecer.
E o poeta,
que de tão só os escreveu,
escreve o que não viveu.
Quem lê,
não sabe
a repetição do olhar sobre a folha branca:
a espera de uma palavra dura.
No escritório do poeta,
tudo foi muito rápido
saltando inseguros versos frouxos de suas mãos.

Folhetim das oito cá dentro e agora

2011-08-13T07:11:00.000-07:00

Não conseguia dormir. Abriu as janelas da casa e deixou o vento invadir. Pensou se acalmar com o barulho do mar. Mas descobriu que nem a natureza agüentava sua solidão. O vento bateu em seu rosto e doeu. Assanhou-lhe os cabelos. A camisola ficou incontrolavelmente grudada no corpo com a pressão do vento que continuava. Desejou, por um momento, que ele a levasse. Mas percebeu que o vento era quem trouxera as dores. O carro parou no lugar de sempre. Ela ali também parada, nem acreditou. Da última vez, resolveram se separar. Não por nada. Só pela vida tão distante um do outro. Não queriam, mas o fizeram, pensando serem adultos de fato. Ele viu tudo aberto e foi entrando. Nem perguntou. Já se sabiam bem. E ela, ria e chorava por dentro. De camisola, fez o espaguete. Conversaram e riram até o amanhecer. Naquele mesmo ano viajaram para a Espanha, França e Praga. Perderam ambos os empregos. Todos os bens. O chão. A pátria. Ficaram assim. Sem nada. Amando pelo mundo. E nunca se sentiram tão em casa.

Frenética ao som de Frejat

2011-08-09T20:00:00.000-07:00

http://lookbookestilosas.blogspot.com/2010/11/moda-de-novela-grendha-e-marilia.html

Som alto
Vapor do banho
Mãos macias
Calcinhas minúsculas
Um pezinho macio
Esfoliantes no vitrô do banheiro
E ouvindo “Ela é puro êxtase!” o dia inteiro

Se prepara para o dia
Quer estar bem
Passa cremes no rosto, colo e mãos
Aumenta o volume
E vai dançando Betty Boops pela casa
Dança em frente ao espelho
Gentil com ela mesma
Passeia pelo quarto e procura
Abre o guarda-roupa
Não tem roupa!
Pragueja!
Desanima!
Maldiz!
Sai um “droga” da boca já com gloss

Brava, brava
Olha as gavetas
Vai até o varal
Mas com que roupa vai?
O telefone tá tocando
Abaixa o rádio
Esquece o telefone
E ela, parada com o dedo no volume
Só vem Frejat sussurrando baixinho:
“E-la-é-pu-ro-êx-ta-se!”
Arrepia-se
Abre um sorriso cúmplice

Mesmo sozinha no apartamento
Pega a roupa de sempre:
Já está pronta!
Pega as chaves
Os chicletes
E o diário
Ferve por dentro
Ninguém sabe:
Ela é puro êxtase!

Ela-fluxo disse dois pontos

2011-08-07T20:51:00.000-07:00

Faz tempo as palavras não explodem como se num cesto de tâmaras maduras. Faz tempo e de manhã não tinha os assombros das estantes depósitos cemitérios de livros. Faz tempo não me comemorava uma hora sozinha tragando as vagas do mar no alto Leblon do meu coração. E aqui já jogadas as regras as gramáticas tratados todos no túnel de lixo do prédio. Eu descobri ontem mas já sabia que não precisa nem determinar o fim de uma narrativa a outra já começa atropelando a vida e assim não preciso também pontuar só bebendo meu café a única droga lícita nessa droga de prisão que pra mim não é porque agora mais ainda sem deformar meu cosmo psíquico menos aparente a escrita tem o privilégio de vasculhar o tumultuado interior mas sem deformá-lo sem deformá-lo sem deformá-lo e leitor quem aguenta isso tem que estar ligado ligado ligado a mim acompanhando a torrente transcorre e a personagem se dirige a si própria quem aguenta isso às vezes desconfio que liam melhor antes no tempo de clarice queria ter sido tua amiga ah amiga fico pensando na cara dos editores pegando lendo teus escritos e pasmos e hoje como seria entenderiam interrogação e é sempre esse estrato do que já foi antes da consicência e a presença de mais de um interlocutor na minha cabeça desarticulando lógica período sentenças num verbo mole de lábios que se solta que se solta que se solta parecendo a ordem do caos mas não é porque sempre é assim e você não sabe só o magma do subterrâneo jorrando jorrando lógos

As capas dos discos e o que sou

2011-08-07T12:18:00.000-07:00

Eu tenho uma máquina de escrever. E você escreve nela? Não. Você viu meus discos? Vi. Coisa rara. E você ouve onde? Não ouço. Mas eu curto as capas. Sim. Eu tenho muitas coisas que não uso. Mas gosto de ter mesmo assim. Eu sei, dá pra perceber. Eu tenho também uns pensamentos soltos na cabeça. Mas eu perco todos. Eles voam. E depois nem sei mais o que eu sou. Você é esse. Esse quem? Esse: dono desse quarto, desses discos, dessa máquina de escrever. Mas eu nem sei mais de mim! Mas eu sei. Apaga a luz, deixa o Dylan cantar pra nós e me beija.

Dulcinéia vai a pé

2011-08-06T03:04:00.001-07:00

www.blogdodeiber.blogspot.com/

Ouvindo essas palavras, pensou se não seria melhor esquecer tudo e partir. Dali de onde estava, seria um longo caminho. Julgou o peso da distância, escolheu um belo meio fio e sentou-se. Sentir-se ridícula já lhe era familiar. Pensou que para esses momentos, o mais acertado seria usar máscaras. Mas isso, a vida não lhe preparou. Soube que estaria sozinha dali pra frente. Antes, antes era o sonho, a espera. Se conseguisse visualizar dez passos, poderia levantar-se e seguir. Nem sabia se havia caminho. Saudade das divagações saborosas sobre o futuro. Das cores do sol comemoradas à janela de casa. Lembrança fresquíssima da felicidade ainda. Faz quase uma semana que um velho leu eu seus olhos, nos riscos e nuances da íris, que ela seria sempre assim: um ser andante.

Microconto da mulher-talher

2011-08-02T20:36:00.001-07:00

Saiu na noite garfando olhares.
Porque a fome foi junto com suas pernas.

Crônica de uma diva atrapalhada

2011-07-31T09:09:00.000-07:00

http://clpompeu.blogspot.com/2010/12/saldo-positivo.html

Às seis horas da manhã, na 5ªa avenida. Em frente à Tiffany’s. Nenhum carro na rua. Apenas o táxi que me deixou ali. Sozinha. Tudo em volta, meio cinza. Meu pretinho básico, minhas pérolas e um ar de diva. Tiro de um pacote cor de pardo, que em um trocadilho barato poderia ser prado, um biscoito Pretzel’s. Assim, como as marcas, os apóstrofos com seus genitivos... Ah eu não tenho genitivos. Ninguém me possui. Não têm apóstrofos flutuando sobre minha cabeça. Nem uma aliança em um de meus dedos. Não há gaiola me prendendo, a não ser a que eu mesma construí. Eu olho pela vitrine, as jóias suspensas, prateadas... Sim, dourado me cansa. São tão óbvios. Apenas a prata. Brilho de lua e mais nada. Então caminho pelas ruas. O chão e tudo em volta, dorme. Sei que daqui a uns minutos, todos acordarão deixando aquela rua feia e invadida. Por isso, ás vezes sonho em ter uma varanda, com mesa branca, jarra transparente com suco de laranja e frutas em baixela de prata. Varanda no alto do prédio. Para ver o formigueiro enquanto acordo em paz.Meus olhos têm delineador. Se não, ninguém repararia como são bem desenhados. Não é disfarce, é que as pessoas não têm tempo mais de reparar em meus olhos. Por isso eu os marco e os trago bem traçados assim. Em meus lábios, só um batom suave, sem marcar colarinho, que é para meus amantes não terem medo de mim. Para caminhar na 5ªa avenida, precisa-se ainda de mechas imprevisíveis nos cabelos, para os homens ficarem fumando nas varandas enquanto se perguntam: qual é a cor dos seus cabelos? Por que se nem a cor do cabelo sabem, o que será que também ainda não descobriram dessa diva?Luvas não. Nunca. Porque mãos macias denotam ócio, e ócio lembra tardes inteiras de amor sem atender telefones.As costas, em pêlo. E todo o resto coberto. Os sapatos, feitos para mim. Iguais, só a de princesa oriental, escondida em casa com lâmpadas vermelhas. Uma bolsa pequena, que não traga truque, somente um perfume barato, como baratos são os caminhos para a felicidade.Um táxi pára. Na rua, pombos na calçada se assustam. É um homem. O único que conseguiu descobrir o segredo da diva atrapalhada: um misto de luxo e periferia. Uma coisa meio Audrey e meio Gabriela. Um misto de Madame Bovary e Iracema. Algo de quinta avenida em uma menina cravo e canela. Hemingway em uma tupiniquim.Assim sou eu: uma diva, porém atrapalhada. Com sapatos finos, porém sempre descalça. Com jóias, porém sempre nua. Com casa e varanda, porem sempre na rua.Uns braços para diva? Somente os mais fortes e sem medo de amar. Somente os mais teimosos sem chance de voltar. Uma vez amando diva, todos os dias para sonhar.(Inspiração desvairada depois de assistir à Bonequinha de luxo, deitada no sofá com uma flor de Gabriela no cabelo)

Deveria

2011-07-29T16:53:00.000-07:00

Uns sonhos de arrebentação

Na popa do navio

Quase na prancha

Pra me jogar

Afundar

Tal como estou

Água gelada na cara

Soco no estômago

Na madrugada

Tudo frio e úmido

Onde deveria ser mais quente:

Meu coração

Alices

2011-07-25T19:07:00.001-07:00

http://sombriaelegancia.com/blog/?p=344

Se a consciência já estivesse lá, latente entre as moleiras, teria balbuciado seu nome Alice entre os lençóis, ao nascer. Mas não veio. E nem agora. E até hoje confunde os mundos. Foi num sol de 70, enquanto hippies se beijavam na grama aberta, que chorou a primeira vez nas mãos de um homem: o obstetra de sua mãe. Precisou de colo. Precisa até hoje. Mas disfarça atrás de uma bebida Ice. É tímida: seca as palavras na varanda por algum tempo. É forte: joga fora o que é demais. Mas joga do precipício. É bem mais divertido. Tem ainda uns truques na ponta dos dedos. Conhece os segredos das extremidades do corpo. É o toque. Mas até hoje confunde os mundos. Isso deve ser bom. É sempre mais divertido. E quem suportaria viver com a mesma mulher todos os dias?

É... nem ela.

Bem nascida?

2011-07-24T10:01:00.000-07:00

http://www.jornalcinemanacional.jex.com.br/cinema+nacional

Com cara de normal
Roupa tudo igual
Emprego em repartição pública
Amigos corretos
Filhos quase criados
Cheques assinados
Um pouco de rímel
Batom sempre claro
Algum salto alto
Adquirido em loja de departamentos
Sem fazendas indianas
Ou terceiros olhos na testa
Sem contrato com tribos
Ou passeatas na Paulista
Em seu currículo
Sempre foi a mulher bem-nascida
Os vizinhos a conhecem
Os transeuntes a cumprimentam
Os policiais nem a revistam
Uma mulher normal
Roupas normais
Emprego normal
Nada suspeita
MasNinguém a imagina
Porque pouco as pessoas imaginam
Pessoas comuns não são dadas a imaginar
E
Ninguém sonha
Que ela arromba os túmulos no escuro
Para roubar os corações dos poetas
E tal escolha é feita
Lendo epitáfios
Vasculhando bibliotecas
Pega sempre o coração
A única parte intacta dos poetas
Então bebe Pessoa, Drummond e Poe
Em solenes penhascos
Ri alto
Como uma louca em contos medievais
E de posse dos poemas
Devidamente devorados
Consegue exílio
Abrigo
Guarita
E na manhã seguinte
Com olheiras profundas
Aparece
Bem-nascida
Normal e ocupada
Ninguém sabe
Que é mais hippie
Que todos os pelados
Em praças entre arvores
Ninguém sabe que hoje
O que ela queria mesmo era
Sentar com todos os intelectuais anônimos
Fundar um clube
Uma sociedade secreta
Amanha às dez
Tem salão
Sentará com todas as mulheres
Feitas pra casar
E ali
Disfarçando entre esmaltes e revistas femininas
Fará aquelas pobres mulheres rirem um pouco
Contará que saiu nua de madrugada dirigindo pela cidade
Inquieta e arruaceira
Ninguém acreditará
Nessas horas
E só nessas horas
Agradece aos céus
Pela cara de mulher bem-nascida
Tipo daquelas feitas pra casar

Por que me ensinaram Bachelard?

2011-07-24T03:46:00.000-07:00

Eu desconfio dos objetos
Me explicam
Às vezes me sinto torneira
Alegre torneira jorrando alegria
Outras vezes, copo vazio
Ou só com um dedo de cerveja sem dono
O garçom levando pra lavar
e depois guardar no escorredor sem graça
Não há nada mais sem graça que escorredor
Ficar ali, pendurada...
Ver tuas águas pingando na pia com bolor, sabe?...
Daqui, escuto as conversas de bar
Pena não registrarem as conversas de bar
Até seita nasce aqui.
Partido político
Sol do meio-dia
Vem uma mão
Me pega
Não pra cerveja
E com água da torneira mesmo,
me despeja a função
Estala a cartela de alumínio
e retira a cápsula
Deve ser pro fígado
Me deixa na pia
Nem me lava a mão

Com Janis Joplin na coxa direita até sangrar

2011-07-22T08:42:00.000-07:00

http://www.johngilmore.com/Celebrities/janisjoplin.html

Ela quer o direito de ficar louca

De dizer que volta daqui a pouco e não voltar

Ainda mais porque foi muito boazinha no passado
Quer o direito de não estar nada bem

Depois do trabalho
Ninguém perguntou sobre o que iria fazer no final de semana
Ninguém se importava
Entrava e saía
Vestida sem ser vista
Em roupas mate-escuro
Ela enlouqueceu

Quer tocar violão sob a tempestade no litoral
Quer um Mustang sem placa
Quer uma identidade roubada
E ainda
Quer aqueles frascos de conhaque que os do velho oeste levam no bolso
Quer mexer com os caras
Zombar das tias
Driblar os guardas
Nada mais desse negócio de ser boazinha
As loucas
As interessantes
Estarão em pôsters dobrados no porta-luvas do Mustang
Agora é louca e tem como provar
Só alugará quartos
Como se estivesse todos os dias
Indo para o México
Naquela estrada empoeirada
Em seu carro, sob o sol, com o som ligado
Sozinha
Com coisas emprestadas
Quase roubadas
De uma historia infeliz
E na coxa direita, a Janis Joplin tatuada até sangrar

You, não sou dessas

2011-07-21T22:25:00.000-07:00

http://metiredesteocio.com/curiosidades/20-mulheres-muito-mais-inteligentes-que-voce/

eu leio tanto, meu amor. eu estou guardando todas as palavras no meu estômago. para quando você chegar. se eu fumasse, eu fumaria enquanto você não vem. os pedaços do dia são assim: eu leio. leio tudo. meus olhos procuram coisas novas. tendências dos moradores dos grandes centros. daqueles que têm amigos em guetos. que têm todas as idéias , mas não o dinheiro. eu olho para o telefone em cima da cama. eu rodeio a cama e me deito. não. não posso ficar aqui. essa cama tem correias. me prendem. não são boas para mim e o quarto é jaula. e é sempre a mesma coisa. vou andar por aí. talvez me cure. toda virtuosa tem seus vícios: não se engane. eu ainda vou ser mais legal que hoje. mais bonita e mais sexy que agora. algumas coisas são pra mim. faço pra mim. outras, também milhares, pra você. pra quando você chegar. eu leio tudo, you. mas eu vou na frente. na frente do tempo. eu espero você. mas nunca estarei no mesmo lugar. não. não, you, não sou dessas de esperar. parada, não. te espero andando. por isso, ande you. corra, you! estou fazendo mil coisas, minhas coisas. no meu ritmo. porque você, you, não quer uma mulherzinha. você quer uma fada urbana, uma boneca travessa, irreverente emília magistral. que só se acalma nos seus braços. você vai me ver enquanto durmo. isso eu já sabia. e todas as minhocas. tá vendo? o tempo voa. você me chama, you. eu tô por aí. não sou dessas.

Jovem trigo

2011-07-21T22:05:00.000-07:00

Eu queria ser um pão. Saindo do forno. Fofo. Aquecido. Esperado. Saboroso. Reverenciado. Queria dormir, fermentando, em uma panificadora. Olhar, devagar, as pratelerias, os ingredientes, os sais e os azeites. Ficar ali, amansando. Porque todo pão é manso. Acalma. Nada mais santo que um pão. Em noite de guerra, tratados, confusão, acalme-se com um pão. E antes, vem o trigo. Um campo repleto dele. Mãos com calos. Muitos calos, erguendo cestos, cobrindo-se do sol. O trigo, criança ainda, brinca com o balanço do vento. Embala o amigo trigo ao lado. Confunde os olhos do visitante. Vento e trigo. Combinação empolgante. Mas todo trigo quer mesmo é ser pão. Nada mais nobre para um jovem trigo, que ser pão. Nenhum escritor, em obra nervosa, pára pra fazer almoço. Corre à mesa, levanta o guardanapo que recobre a cestinha de pães. Pega, morde, dissolve com a saliva alcalina, o pão. E escreve tudo, porque pão com vinho ou café, diverte as células. Retoma-se o trabalho e, apesar do banho não tomado, da dor nas costas arcadas pelas idéias que brotam, o pão afugentou o branco negro das idéias que fogem. O poeta pode continuar.

Microconto do encontro

2011-07-20T17:41:00.000-07:00

http://oglobo.globo.com/blogs/fotoglobo/posts/2010/04/24/simplesmente-cuba-285812.asp

Eram dois fios desencapados. Amaram-se no carro.

Amo meus amigos como uma novata nos filmes de Woody Allen

2011-07-20T15:14:00.001-07:00

(Foto-presente de Roberta Petin, de uma de suas orquídeas. E que me inspirou essa crônica)

Meu coração é um jardim. Nele, mesas e cadeiras estão prontas para meus amigos. Todas as frutas e sucos em banquetes matinais esperam por belos sorrisos. Talvez seja manhã o dia inteiro em meu coração quando um amigo me visita. E eu preciso desses abraços no meio do dia. Sou a mais boba das mulheres por causa dos amigos. Como as atrizes novatas nos filmes de Wood Allen. Porque eu me atrevo a confiar em meus amigos. É a coisa mais próxima do útero da minha mãe: quando posso confiar em um amigo. Em meu coração, nesse imenso jardim, meus amigos andam sem sandálias. O chão é de veludo e pétalas bordam calçadas e alamedas. Eles podem dormir em minha propriedade. Há aposentos para todos. Do jardim, eles avistam quartos, com janelas amplas e cortinas balançando com o vento da compreensão. E a manhã dura em meu jardim. São conversas longas. Risadas soltas. Confissões de jasmim. Daquelas que depois de proferidas aos ouvidos dos amigos, soam como timbres de um bom coração. E ainda que eu tenha errado, meus amigos me absolvem. Aos pecados confessos e mais graves, eu separo o calabouço. Meus amigos entram, de posse de cobertores, vinhos e velas. Porque os pecados mais íntimos só podem ser contados à noite. E em noite fria e alta, para saberem que todos erram. Os cobertores e velas aquecem do medo frio. O vinho, faz a memória doída da alma e das horas não soltar os líquidos do remorso. Os rins não suportariam filtrar tais dores. Meus amigos saem comigo do calabouço já em dia claro. Mas não sem antes dar-me abraços. E todos os dias, em meu jardim, têm festa. Só entram os convidados. E Deus me deu o dom de enxergar e reconhecer a alma dos amigos. Eu olho, e quando flutuam, eu os reconheço e distribuo os bilhetes. As mesas e cadeiras estão prontas. Haverá apresentação no meu jardim. Acontecerá um sarau e eu lerei meus poemas para desfolhar meu músculo cardíaco, novato e pulsante. Neste dia, meus amigos perceberão que o chão de veludo, a cor rubra e espessa por todo o vale, foi forrado com meu coração desfolhado e se saberão amados...

Mantra dos amores platônicos

2011-07-20T04:41:00.000-07:00

http://rkaronth.blogspot.com/2010_04_04_archive.html

Ela não tem medo. Antes da alvorada, precisa preparar os ungüentos. Num ritual sonoro, recita um mantra irlandês. A floresta é úmida. Em seus cabelos, gotas do resto da noite. Da noite que devorou os amantes. Tira os mantos. E todos os panos. Corta os cabelos. Com navalha de vikings. Faz mistura com as sobras da noite. As mulheres bem velhas se cobrem com mantos. E se recolhem. Quem se cobre com mantos, volta pra dentro de si. Quem os retira, proclama a loucura.

Que é perder-se.
Refugiar-se.
Existir.
E mesmo habitar.
Negar as raízes.
Lutar contra os da aldeia.

A manhã pura espanta a noite,
que tem nos dentes,
a carne dos amantes.
É hora da vida.
Uma outra vida.
Levada pelo vento.
Seu corpo se desfolha.
E pousa sob a janela do homem que carrega no peito e na garganta.
Todos os dias, ele varre as folhas de seu quintal.
E mesmo que não seja outono, elas estarão ali.

Amor de dedos

2011-07-18T13:06:00.000-07:00

http://desabafodeumcidadao.blogspot.com/2011/05/amor-aos-velhos.html

Às vezes desconfio que o que é mais frágil
É mais forte
Só porque não agride
Não compele
Simplesmente é
Frágil como um toque de dedos
Já vi amores fortes
Repentes
Tempestuosos
Já vi sentimentos que vão chutando portas
Impondo horários
Formatando agendas
Carregados de bicos
Por isso prefiro os frágeis
Os suaves
Os plenos
Amor de dedos
Toques tímidos
Poéticos e respeitosos
Porque simplesmente são
Tão natural como a frescura de uma manhã de maio
Como a bela fotografia premiada de um filme
Como trilha sonora macia
E esses amores frágeis

acompanham a vida,
o crescimento e a clausura do outro
Então os anos passaram

...

...
Já estão velhinhos
Ela pede um chá
Ele traz tudo acompanhado de cápsulas
Não quer que ela morra
Cuida dela como a flor que esconde do sereno
O sereno é o tempo
Aquece aquela mulher com cobertores
Com suas mãos tão diferentes de antes
De tanto trabalhar em diferentes lugares
Não pensou amar assim
Trabalhou de tudo na vida
Trabalhou para ficar com ela
E foi bom
Foi suave
Porque ninguém lhe pediu
O amor veio
E perto dela falava de tudo
Eram íntimos
Cúmplices do belo
E foi assim
Como inspiração sem um moleskine por perto
Não esperava
Veio frágil como um verso
Ninguém ouviu
Só ele no quadrado do quarto
Foi entendendo aquele amor
Como conta-gotas na sua garganta
Em frágeis sabores de cereja
Cheio de intimidades rubras
Cheio de dedos
Terno
Suave
Frágil
Amor